Comentários do blog Pedro Rolo Duarte ao post Uma espécie de desejo de ano novo

Comentário a Uma espécie de desejo de ano novo

luas — Mon, 31 Dec 2007 18:49:40 GMT

um 2008 cheio de bons blogs, e quem não sabe o que isso é pode começar por este.

Comentário a Uma espécie de desejo de ano novo

Carlos Medina Ribeiro — Mon, 31 Dec 2007 11:03:25 GMT

Caríssimo

Descobri o seu blogue no "Portugal dos Pequeninos".
Já está nos meus "favoritos".

Grande abraço
e
Bom 2008 (e seguintes)

Comentário a Uma espécie de desejo de ano novo

Marisa — Mon, 31 Dec 2007 10:47:29 GMT

Um feliz 2008 para ti, com muita saude, amor e trabalho :)

Comentário a Uma espécie de desejo de ano novo

Sandra Rocha — Mon, 31 Dec 2007 10:23:01 GMT

Um feliz ano novo cheio de saúde, felicidade e amor.

Comentário a Uma espécie de desejo de ano novo

PALAVROSSAVRVS REX — Mon, 31 Dec 2007 05:48:27 GMT

Olha, Pedro, ando a escrever num registo igualmente pasmado há muitos meses também. Revi-me identificado no olhar que perpassa essa tua prosa poética.

Há nesta vida situações e encontros que nos revelam uns aos outros sensibilidades semelhantes, modos de ver convergentes e, ainda assim, diversos e sempre novos.

Foi, por isso, bom vir cá, via amigo João Gonçalves, e ter lido o que li.

joshua
PALAVROSSAVRVS REX

Comentário a Uma espécie de desejo de ano novo

A. — Mon, 31 Dec 2007 00:35:54 GMT

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Preso à minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cizenta. Melancolias, mercadorias, espreitam-me.

Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?
Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos. Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.

As coisas. Que triste são as coisas, consideradas em ênfase.
Vomitar este tédio sobre a cidade.
Quarenta e tal anos e nenhum problema resolvido, sequer colocado.Nenhuma carta escrita nem recebida.

Todos os homens voltam pra casa.
Estão menos livres mas levam jornais e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.Alguns achei belos, foram publicados.

Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam anarquista.Porém meu ódio é o melhor de mim.Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, rio de aço do tráfego.Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.

Façam completo silêncio, paralisem os negócios,garanto que uma flor nasceu.Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio

Carlos Drummond de Andrade
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...coincidências, meu querido Pedro

e um Novo Ano cheio dessa doce fúria .