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Não complique...

flordeliz — Sun, 19 May 2013 15:23:29 GMT

Subindo a calçada romana

João Madureira — Sun, 19 May 2013 06:45:11 GMT

Pecados e Picardias

Fer.Ribeiro — Sun, 19 May 2013 02:00:54 GMT

A dor

Já deixamos fugir vazios, sonhos antigos

Agora talvez seja melhor não prometer

Sabes a dor de os imaginar perdidos

Tira-me o sono e a vontade de viver

E quando a culpa, que nos fica, é vergonha

Fugimos também de nós, cheios de rancor

Pode ser que reste um de nós que ponha

Um voltar atrás como nos filmes de amor

Sabes a dor de os ver ir, para lá de nós

Como um destino que deixamos acontecer

Traz o medo de mesmo juntos, ficarmos sós

Com inércia da vontade a esmorecer

E encontros adiados a evitar a dor

Talvez sejam tempos de esperas, meu amor…

Isabel Seixas

Mairos e Torga

Fer.Ribeiro — Sat, 18 May 2013 18:33:39 GMT

A neve não é de hoje, mas até podia ser pois a lareira está acesa e lá fora o frio diz-nos que por ai à volta, nas serras mais altas, há neve de certeza, embora maio já caminhe para junho. Mas a razão desta primeira foto é para trazer aqui umas palavras de Torga, que pela certa foram inspiradas ou mesmo escritas na proximidade desta imagem.

Mairos, Chaves, 1 de Setembro de 1989

Quanto mais chegado a Espanha, mais eu gosto de Portugal. Nestas terras raianas a pátria sente-se nos pés. Quando ela acaba, o piso é outro.

Miguel Torga, in Diário XV

Palavras de Torga que irão passar por aqui muitas vezes. Lá para o próximo mês este blog fara uma pequena remodelação. Entrarão novos autores, imagens de outros fotógrafos e Miguel Torga terá aqui um espaço semanal. Já que a cidade não presta a devida homenagem àquele que sem qualquer dúvida é o maior poeta de Portugal, este blog irá trazê-lo aqui todas as semanas com aquilo que ele dizia de nós e, podem crer que não há ninguém que melhor nos conheça ou conheça Portugal como ele conheceu.

Mas Torga e alterações ao blog só para junho e já quando ele caminhar para julho, entretanto vamos mantendo o blog como até aqui, mas pode ficar desde já prometido que o mundo rural flaviense continuará a ter aqui lugar aos fins-de-semana.

Entretanto hoje vamos mais uma vez até Mairos e com alguns dos seus motivos de interesse, como o interessantíssimo peto que penso nunca aqui ter trazido. Mas nunca é tarde e se não fosse hoje seria para uma próxima vez.

Ficam também mais palavras de Torga. Palavras que ao serem lidas se transformam em imagens que tive a sorte de ver e de viver, por isso também mais sentidas “que nem podem imaginar nem a fundura, nem a santidade”, mas sobretudo palavras que são documentos:

Mairos, Chaves, 4 de Setembro de 1990

Despeço-me supersticiosamente da paz do planalto em restolho. O sol morre nos confins dos horizontes, as charruas dormitam, cansadas, à beira dos caminhos, manadas de vacas arrastam placidamente o amojo a caminho da ordenha, e o meu silêncio apreensivo como que cumplicia os companheiros numa comunhão cósmica de que não podem imaginar nem a fundura, nem a santidade.

Miguel Torga, In Diário XVI

Miguel Torga, in Diário XVI

Rua Direita - Chaves

João Madureira — Sat, 18 May 2013 06:45:34 GMT

O Homem Sem Memória - 160

João Madureira — Fri, 17 May 2013 06:45:33 GMT

160 – O José e os outros dois seus amigos do FAOJ, julgando-se incompreendidos e sentindo que a revolução cultural é muito lenta e possui contornos duvidosos, viraram-se para o lado mais eficaz da luta revolucionária: as armas. Se o povo não ia lá com a cultura, talvez fosse este o momento adequado para se experimentar o método mais eficaz da bomba e da bala, pois o do chuço e da baioneta estava definitivamente ultrapassado. Para grandes males, grandes remédios.

Falhada a experiência de apanhar um ladrão traidor e reacionário à lei da bomba, o seu amigo Francisco tratou imediatamente de dar vazão ao seu ímpeto guerrilheiro e começou a cogitar na forma de dar sentido à luta armada em terras nevoenses e seus arredores.

Pistolas nem vê-las. As poucas que existiam do lado revolucionário estavam nas mãos de camaradas dirigentes que se enervavam muito no momento de utilizá-las passando-as de mão em mão como se fossem castanhas acabadinhas de tirar do lume. Armas públicas, revoluções falhadas.

Outro problema residia também no facto de ser ainda mais difícil arranjar munições do que pistolas. O camarada Francisco, o objeto mais parecido com uma arma que possuía era uma navalha que utilizava com mestria na limpeza das unhas e para descascar maçãs e outros frutos do género.

Também existia a hipótese das caçadeiras, só que eram armas que davam muito nas vistas, pesadas, de difícil manejo e com um coice, no momento do disparo, que podia deslocar ombros aos jovens camaradas que primavam, apesar da sua robustez ideológica, pela magreza e pela debilidade muscular.

Depois de magicarem sobre o assunto, decidiram-se pelas bombas. Eram muito mais eficazes no momento da ação. Além disso matavam mais gente e eram, por isso mesmo, armas bem mais úteis e económicas. O problema residia na forma de as fabricar e também na logística no momento de colocá-las.

Como eram inexperientes, resolveram contactar um camarada fogueteiro de fora do concelho e pedir-lhe que lhes fizesse umas bombitas para defender a revolução e também as sedes partidárias.

De facto, aproximava-se a data marcada de uma manifestação de reacionários que incluía, no seu percurso citadino, a passagem pelo centro de trabalho do Partido. Umas bombitas vinham mesmo a calhar.

Ainda antes do contacto, o camarada Francisco, junto com mais três outros camaradas da brigada de defesa da revolução, fizeram um buraco no chão da despensa traseira do centro de trabalho destinado a armazenar o arsenal de bombas.

Numa noite de lua cheia, reuniram-se junto ao paiol do camarada fogueteiro e informaram-no da necessidade de arranjarem bombas de autodefesa e de ataque e contra-ataque. Ele disse-lhes que dessas ele não sabia fazer. O camarada fogueteiro conseguia confecionar, dentro de umas caixas de lata, bombas feitas à base de pólvora, cabeças de pregos caibrais e pedaços de ferro fundido.

Aqueles petardos, depois de rebentarem no meio de uma multidão de reacionários, era arma para ferir gravemente ou matar uma caterva deles. E sem fazer distinções objetivas. Ou mesmo subjetivas.

Os camaradas concordaram. Aquilo era para matar indiscriminadamente, fosse homem ou mulher, rapariga ou rapaz, mulher, marido ou amante, filho ou filha, primo ou prima, solteiros ou casados e até divorciados. E as mortes podiam ser diversas. Ou pelos estilhaços da bomba propriamente dita, ou ainda por atropelamento e esmagamento, logo após o deflagrar da bomba e do pânico que isso indubitavelmente gerava numa multidão, ao mesmo tempo, eufórica e acagaçada.

As bombas podiam ser utilizadas de duas formas, ou por rebentamento através de mecha ou por deflagração através de um circuito elétrico. O cliente é que escolhia a estratégia. Claro que em caso de assalto ao centro de trabalho, o mais indicado era mesmo acender a mecha e lançar a bomba para o meio da populaça reacionária e fascista, mas com bom impulso, pois quanto mais para o meio da manifestação fosse arremessada mais efeito teria. Os camaradas podiam estar certos de que as suas queridas bombas eram mesmo muito boas e também extremamente fiáveis. Ele não era homem para vender gato por lebre. Material feito por si tinha selo de garantia.

O camarada fogueteiro pediu uma semana para confecionar o material, pois só dessa maneira podia garantir confidencialidade e qualidade de fabrico. Material tão sensível tinha de ser feito por ele mesmo e em momentos muito bem escolhidos para não levantar suspeitas.

Quando receberam o material, os camaradas da célula armada resolveram ir testá-lo para o monte. Pegaram numa espécie de morteiro envolto com pedaços de ferro, acenderam a mecha, depositaram-no na base de um muro de granito e encolheram-se do outro lado para verem o que dali resultava. Depois de esperarem mais do que o tempo previsto para a bomba rebentar, resolveram, à cautela, espreitar para o outro lado do muro. Apenas viram fumo a sair de um pedaço de papel de embrulho. A bomba tinha ardido sem explodir porque tinha sido aberta num dos lados pelo Francisco, para ver se o que estava lá dentro era mesmo pólvora e pedaços de ferro fundido. Foi esta curiosidade que os salvou de serem presumivelmente mortos pela projeção das pedras do muro. Ficou provado que até os mais intrépidos materialistas possuem o seu anjo da guarda.

Não satisfeitos com a façanha resolveram ir experimentar uma segunda bomba, desta vez à noite, bem junto ao rio. Mas, por sugestão do outro amigo especialista em eletrónica, resolveram detonar o engenho explosivo à distância, com a ajuda de um fio elétrico e de um pilha apropriada.

Desta vez, como o Francisco não lhe tinha posto as mãos, a bomba explodiu muito bem. Mas mesmo muito bem. Como a detonação foi enorme, todos os cães das redondezas se puseram a ladrar ao mesmo tempo, o que originou que os seus donos pegassem nas caçadeiras e fossem ver o que se passava. Os pescadores furtivos não utilizavam bombas daquela envergadura, pois, a avaliar pelo estrondo, uma bomba daquelas era das indicadas para pescar tubarões e, ao que todos sabiam, no Tâmega não havia peixes dessa envergadura.

Bem, o José e os outros dois camaradas seus, com o susto, começaram a correr de tal forma e feição que parecia que levavam o diabo atrás. Só pararam às portas da cidade, a arfar como cães.

Decidiram que para se utilizarem bombas é preciso bem mais atributos do que a vontade e determinação revolucionárias.

Quando o dia da manifestação chegou, os reacionários resolveram peregrinar à sede do Partido com a nítida intenção de expulsar todos os comunistas da cidade. E eles, os reacionários, eram tantos, meu Deus, mas tantos, tantos, tantos, que se tivessem pensado um bocado, tinham chegado à conclusão de que meia dúzia de comunistas em Névoa eram até motivo de orgulho para a terra. A democracia que diziam defender só podia sentir-se legitimada pelo direito à diferença.

O Francisco, vingativo como era, encheu-se com toda a raiva revolucionária que tinha, e ele possuía-a em doses industriais, e quando já se preparava para acender a mecha da maior bomba que tinha ocultado no esconderijo secreto da despensa do centro de trabalho e lançá-la, de olhos fechados, para o meio da multidão com o firme propósito de dizimar a maior quantidade de reacionários possível da maior manifestação que já tinha visto na sua vida, o José chegou-se ao pé dele e tirou-lha da mão como o anjo sacou a faca da mão de Abraão quando este se preparava para degolar o seu filho Issac, como prova de amor a Deus.

Naquele momento, chegou um camião do exército com militares que se tinham voluntariado para defender o centro de trabalho do Partido Comunista e assim evitar um banho de sangue ou, quem sabe, o início de uma guerra civil em Portugal.

Quando viram os militares de Abril, os reacionários resolveram continuar a sua procissão até ao Largo de Camões e aí dispersar como se tivessem vencido o inimigo comunista. Mas foi uma ilusão.

Por seu lado, os comunistas, ao lado do seu querido e estimado MFA, também se convenceram de que tinham derrotado a reação. Mas também eles estavam enganados.

À noite uma estrela cadente foi avistada no céu. A Dona Rosa foi a primeira a avistá-la. Soube imediatamente que era a astro guia do seu filho que tinha salvado o país de um banho de sangue. E rezou três pais-nossos e três ave-marias, bem junto a Nossa Senhora que sorria para a velinha que a sua estimada devota tinha permanentemente acesa no seu quarto.

Discursos sobre a cidade - Por Gil Santos

Fer.Ribeiro — Fri, 17 May 2013 02:00:24 GMT

O vendedor da banha da cobra

Juventino de sua graça, levava uma vida flauteada!

De borgeço nada tinha, pelo contrário! Era senhor de uma lábia descomunal. Engrampava o mais pintado!

Cirandava de feira em feira, por esse país afora no seu Citröen Big Fifteen, impingindo a banha da cobra. À quarta não perdia a de Chaves!

Bem parecido, o Juventino possuía um invejável porte atlético. Trajava quase sempre de negro. Casaco lustrado, camisa de colareta, colarinho postiço engomado, calça de risca ao fundo e polaina branca. Calçava bota fina e na cabeça um chapéu de feltro às três pancadas, comprado no mestre Alves da rua Direita.

Lesto no gesto e franco na rima, era dotado de um olhar fuzilante, quase mítico, que inebriava qualquer mortal que se dispusesse a fitá-lo. Cultivava um bigode à Salvador Dali e uma barbicha rala, que lhe emprestavam o ar misterioso que convinha ao ofício.

Pernoitava onde calhasse e ninguém sabia de onde vinha ou onde pendurava o pote! Conhecia Seca e Meca, onde comer à tripa forra, onde a pita punha fora, onde se encontravam as fêveras mais tenras e de melhor tempero e as melhores arganas do bacalhau da Noruega. Enfim, conhecia os mais recônditos lugares que lhe faziam a vida bela!

Contudo, a cidade das águas de Flávio era a sua verdadeira paixão.

Na princesa do Tâmega aparcava o Big Fifteen onde o povo se juntasse. Escancarava a mala de cartão sobre o tejadilho do carro. Emplouricava-se numa banca de três pés e dava início à sua saga. Assim rezava:

− Ó meu pobo, chigou o Juventino, trago aqui romédio, p’rá menina e p’ró menino!

Chegaide-vos ó p’ráqui e topai cura p’ró mal, tanto faz seja de gente, como de qualquer animal!

Reco, reca, cabra ou burra, cabalo baquinha ou touro, cristão de Nosso Senhor ou mesmo até se for mouro!

Tenho dentro desta mala, feito do unto da cobra, um romédio milagroso, que bos cura até a sogra!

E se não acreditaides, povo da minha afeição, chegaide-bos p’rá minha beira, que bos dou a explicação!

P’rás impiges, p’ró mau olhado, ou para um pé todo cagado! P’rás doenças do miolo, ou mesmo p’rá ranheira, esta pomada marela cura até a caganeira!

P’ró saramplo e p’rás bexigas, mesmo até p’rá escarlatina, a desta lata bormelha, é p’rás regras da menina!

Tem a espinhela caída e não sabe o que fazer? Pegue lá, lebe lá esta, que melhor não pode haber!

Comeu, ficou enfartado, é achacado à lombriga, tome então esta latinha, para esfregar a barriga!

Doem-l’as cruzes, o peito, tem pisaduras, berrugas, lebe esta pomadinha, que lhe ebita as sanguessugas!

Tem tremuras e arrepios, peida que nem um boubelo, esfrague então a suas nalgas com este frasco marelo!

Torcicolos, urticária, febre dos fenos, malária, dor de corno ou artrose, saro até a esquelerose!

E mesmo até que à distância, os seus olhos beijam mal, esfrague a menina do olho com o unto deste animal!

Tem insónias, dói-lhe a brilha, caga fininho albezes, tome este romédio santo, que lhe engrossará as fezes!

Tem dor de dentes, ou nerbos, sonha e não queria sonhar, masture este pó com áuga e beba antes de deitar!

Sofre de entorses, terçolhos, nascem-lhe crabos na mão, o romédio é milagreiro, p’ra calquer aflição!

Tome lá pau-de-cabinda, desta caixa cor da prata, masture num copo de tinto, e furará uma lata!

Mija às pinguinhas, nos socos, tem convulsões ao dormir, esfrague no peito a pomada e escusa de se afligir!

A sua filha emprenhou… ó que sorte do catancho, esfrague-lha a bouba com esta, terá logo um desmancho!

Os romédios milagreiros que estou aqui a bender, não custam quinze nem binte, olhe nem dez, benha ber!

Lebe dois, pague só um, estou aqui é p’rá desgraça, e quem quiser levar cinco, ofereço dois e de graça!

Pegue lá meu caro amigo, e outro p’rá’quele senhor, binde pobo, binde todos, pois sois bós o meu pinhor!

E por aí fora!..

A verdade é que vendia quanto levava e quanto mais tivesse!..

O sucesso era tanto e as reclamações tão poucas, que um dia, nos Santos, em plena feira do gado, fez o negócio da sua vida. Assim se conta:

A feira do gado nos Santos, como todos devereis saber, tinha lugar no terreiro do Tabolado e fazia-se a 31 do mês de outubro de cada ano. Portanto, todo o agricultor ou negociante que aportasse à cidade das bandas da margem esquerda do Tâmega, nomeadamente das aldeias do Brunheiro, tinha, inevitavelmente, de atravessar o Tâmega pela ponte de Trajano. Muitos, indo manso o rio, venciam-no pelas poldras que sempre ficava mais perto. Mas só gente, pois os animais não se atreviam a tal façanha. Fora isso, eram largas as centenas que atravessavam a ponte romana todos os santos dias para se fazerem à baixa da cidade.

Certa ocasião, pese embora o Juventino não ser dado a grandes literaturas, pegou, por mero acaso, num velho alfarrábio de história que topou no quarto de numa pensão rasca em Braga. No cartapácio leu que na ápoca medieval, quem quisesse atravessar o Cávado pela velhinha ponte de Prado, ainda que fosse peregrino dos Caminhos de Santiago, teria que pagar uma certa quantia de portagem.

Esta ficou-lhe na ideia!

Assim, numa bela manhã de um 31 de outubro, na dita feira do gado, montou o estaminé ali pela foz do Ribelas, junto a um dos poços das águas cálidas, como habitualmente. Puxou da sua lábia de artista e ainda a manhã não tinha acabado e já o produto estava esgotado. Era a maré propícia ao negócio que há muito sonhava, mas que nunca tinha tido ocasião de realizar. O dia era azado, uma vez que os feirantes tinham os bolsos bem forrados de notas de cem mil réis.

À sua volta, ainda se encontravam alguns matarruanos negociantes, escravos genuínos do vil metal. Verdadeiros mãos-de-vaca, estavam a pedi-las!

Entre o escasso povo, encontrava-se o Terebentino de S. Cibrão, conhecido pela nomeada de caga notas. Homem feito de grossa casca, cismava-se o melhor negociante do Planalto. Gabava-se mesmo de nunca ter sido enganado por ninguém. E cheirando-lhe ao pilim estava lá, qual abutre à roda da carniça.

O Juventino tirou-lhe as medidas e, adivinhando-lhe o bolso untado, lançou a isca:

− Binde cá amigos meus, bou-bos agora oferecer, um negócio sem igual, não debeis de o perder!

Não é casa nem é bouça, o que bos quero bender, é simplesmente um negócio que vos fará enriquecer!

Bós bem me conheceis, não estou aqui p’ra inganar, ficará home rico, quem isto quiser comprar!

Quem bier da Madalena, terá que atravessar o rio, de berão fá-lo a báu, de inberno não que está frio!

E se cada um que quiser, a ponte atravessar, tiber à sua antrada uma maquia a pagar?

O dono que for da ponte, home rico há de ficar, e verá a sua conta, dia a dia a aumentar!

E nem que seja um vintém que tenha de se pagar, em apenas cinco anos, é dinheiro até fartar!

Tráz-bos atão o Juventino, um negócio do catano, pois olhai bou-bos bender aquela ponte de Trajano!

Custa apenas trinta notas, e é só p’ra quem quiser, se não fico eu com ela, e é p’ró que der e vier!

Para atiçar o negócio, um seu compincha, de vaquinha, apressou-se a mandar:

− Dou-le vinte e cinco notas pela ponte de Trajano!

− Não bendo amigo meu, tem de dar trinta notinhas, isto aqui não são esmolas, que bocê dá às alminhas!

− Trinta notas não le dou, quer binte e sete por ela?

− Amigo, eu não la bendo, por esse preço é não, quem dá binte sete dá trinta, é negócio de ocasião!

O lapardana do caga notas, já tinha feito as necessárias contas de cabeça! O negócio parecia-lhe imperdível. Estava ceguinho como um pincho com o grilo na pescoceira!

− Olha ser dono da ponte de Trajano e poder cobrar por quem a usasse… Fosca-se, é um negócio da China, e nunca tinha pensado nisto. – cogitava Terebentino.

− Vinte e oito dou-los ou! − Mandou sem hesitar!

O da vaquinha atacou com vinte e nove.

O caga notas fechou com as trinta notas do combinado.

Que viesse pelos papéis na próxima feira, que estaria tudo conforme!

Assim foi, passou-lhe as trinta notas de cem mil réis para a mão.

Permita-se um breve parêntesis: uma junta de bois galegos, taludos, custavam, à época, menos de uma nota de cem!

O Juventino, com o pilim no bornal, arrumou a trouxa e pôs-se a milhas.

O Terebentino foi festejar com os amigos para o bar Aviz.

Os descendentes do mão-de-vaca ainda hoje sonham em cobrar uma portagem a quem passe pela “sua” ponte de Trajano.

Sim, porque o caga notas, logo que deu pelo logro, correu, até ao fim dos seus anos, todas as feiras do país à procura do salafrário. Nunca do Juventino avezou a mais precária informação!

Finou-se com o desgosto!

Bem feito, digo eu, pois só um lapouço é que cria poder comprar a milenar menina dos olhos da augusta Aquae Flaviae!

E o leitor pensará:

− Bem mou finto!

E eu, que escrevinhei esta estória, respeito!

Olhai que sempre há cada borgeço neste mundo!

Antena parabólica

João Madureira — Thu, 16 May 2013 06:45:48 GMT

O Homem Sem Memória - 153

Fer.Ribeiro — Thu, 16 May 2013 03:02:16 GMT

O Homem Sem Memória

Texto de João Madureira

Blog terçOLHO

Ficção

153 – A extinção do grupo de teatro deu lugar à criação de mais dois. A esquerda é excelente nestas práticas. A sua capacidade de divisão e de reprodução em grupos, grupinhos e grupelhos foi sempre um dos seus melhores atributos.

O primeiro juntava os esquerdistas e os socialistas. O segundo agregava os militantes e simpatizantes do Partido Comunista, mais os respetivos unitários. Para sermos rigorosos, temos de explicar que o segundo grupo se subdividiu ainda noutros dois, porquanto a sensibilidade mais ligada aos intelectuais era defensora do teatro de vanguarda e uma outra, de cariz mais operário, se inclinava para o tipo de espetáculo de caráter essencialmente popular, logo cómico. No entanto uma coisa ainda os ficou a unir: todos ensaiavam na sala dos “Canários”, só que em dias diferentes. Fugiam uns dos outros como Trotsky de Estaline.

O José conseguiu, vá-se lá saber bem o como e o porquê, pertencer aos três. Estava decidido a unir o que a ideologia desunia com tanta exuberância. Isto apesar de serem todos marxistas.

O grupo esquerdista e socialista convidou um ex-actor do Seiva Trupe, que à época dava aulas em Névoa, para ser o seu diretor e encenador. Por causa dos apelos mais basistas, imitaram a técnica do improviso e puseram-se a rabiscar pequenos textos a partir de músicas do Zeca Afonso, tentando ilustrá-las com movimentos apelativos, numa mistura grossa entre ballet e danças folclóricas, combinando o “Lago dos Cisnes” com o “Malhão”. Era vê-los a esticar muito os braços em direção ao teto, e ao público, fazendo cara sofrida e falando muito em gaivotas, em pescadores, em estivadores, em burguesia, em operários, em exploração do homem pelo homem, em camponeses e na terra a quem a trabalha pois a canalha come palha, como as cavalgaduras.

Os ensaios nem sempre corriam como deviam. Não só porque se começaram a aperceber que a peça não funcionava como era suposto, pois não se conseguia enxergar lá muito bem o seu sentido, o que provocava acesas discussões entre os seus autores (que, é bom que se diga, pois corresponde à verdade, e, como todos bem sabemos, só a verdade é revolucionaria, eram todos), criando um mal-estar que indispunha, sobremaneira, o encenador, mais habituado a trabalhar textos de qualidade, fazendo com que a maior parte dos ensaios fossem orientados à vez pelos líderes das distintas fações existentes. Originando ainda mais barafunda e confusão, pois se um dava uma certa orientação às cenas, às falas, às músicas e à direção de atores, o que se lhe seguia fazia tudo ao contrário, tentando mostrar quem efetivamente detinha o poder.

Como todos mandavam era certo e sabido que ali ninguém obedecia. Muitas vezes, quando o encenador substituto dizia “toca a sair de cena quem não é de cena” ou saíam todos ou não saía nenhum, ou as duas coisas ao mesmo tempo, o que era ainda mais complicado de gerir e, sobretudo, de compreender.

Era extremamente difícil alguém fazer-se obedecer por quem contestava toda e qualquer autoridade pessoal. Nas poucas vezes em que aparecia o encenador titular, a maioria dos atores e figurantes tentava agir de forma a que o espetáculo ganhasse certa dinâmica e ainda algum sentido, mas a verdade é que o diretor passava quase todo o tempo a reunir com os atores principais, escolhidos exclusivamente por si, e que obedeciam a um princípio: todos gostavam muito de fumar umas ganzas. E era isso que faziam enquanto os restantes se exercitavam nos gargarejos, na colocação da voz, no ensaio de vários passos de dança e na memorização de várias falas. E andaram naquele teatro de enganos durante dois ou três meses sem que a peça adquirisse qualquer aspeto coerente. Foi portanto com um misto de espanto e incredulidade que ouviram o encenador, e diretor, anunciar que, apesar de não parecer, a peça estava pronta para ser apresentada ao público e com esse propósito indicou uma data que, curiosamente, coincidia com a primeira semana de férias grandes da estudantada.

Foi marcado o dia da estreia. Foram vendidos os bilhetes. Foram elaborados e afixados os cartazes. No dia da estreia apenas apareceram os atores secundários e o público, pois ao encenador nunca mais lhe puseram a vista em cima e os atores principais foram passar o fim de semana a Lisboa onde assistiram a um concerto de reggae.

O José nem teve tempo para se desiludir, pois, como informámos anteriormente os estimados leitores, o nosso herói fazia parte de mais dois grupos que naquele momento ensaiavam duas peças de teatro. Uma de um autor português militante do Partido ainda sem nome na praça e a outra de um autor clássico francês muito conhecido, mas de quem agora não lembramos o nome.

A primeira consistia num texto pretensamente moderno onde se tentava desmistificar o teatro como espetáculo, brincando com os estereótipos de classe. O José fazia de ator principal e ao mesmo tempo de falso encenador, muito intelectual, muito revolucionário, muito dado à causa da verdade e da revolução, todo entregue à arte e à sua glorificação. E punha máscaras e tirava máscaras e contracenava com uma diva que o tentava tirar dos espetáculos revolucionários dizendo-lhe que ele era um génio das artes cénicas e que se andava a perder no meio da populaça e do teatro dos maltrapilhos e dos famintos. Mas ele, metido dentro do seu papel, contrapunha que a arte só é arte se for revolucionária, por isso detestava a frivolidade e que o seu dom só tinha sentido se fosse orientado para servir o povo, para denunciar o mal e defender o bem. Mas temos que ser sinceros e comunicar que, apesar do texto ser vigoroso, ao José as palavras saiam-lhe sem chama nem viço. E isto porque a pretensa diva era uma rapariga desengraçada, sem voz para o teatro, com um corpo de lutadora de luta livre, com uns ombros vigorosos, com uma anca reduzida, que, apesar de bem vestida, parecia um manequim de feira, gesticulando fora de tempo, tentando seduzi-lo com a mesma sensualidade de uma senhora de oitenta anos. E como se tudo isso fosse pouco, a donzela rechonchuda estava apaixonada por ele, quase até à náusea. Perseguia-o dia e noite, mandava-lhe bilhetes, escrevia-lhe cartas, fazia-se encontrada em todas os cantos e esquinas. Um dia conseguiu levá-lo mesmo até sua casa e, numa manobra de sedução, despiu-se atrás de um biombo, vestiu um robe e puxou-o para a cama. Ele resistiu, tarde, mas resistiu. Ela deitou-se ao seu lado, por baixo e por cima dele, beijou-o, abraçou-o, acariciou-o, lambeu-o como se fosse um chupa-chupa, disse-lhe palavras doces, recitou-lhe poemas eróticos, fez trinta por uma linha, mas o José parecia que tinha sido mergulhado nas águas do Tâmega em dia de geada, por isso não conseguiu reagir. Mas nem mesmo assim a rapariga desistiu do seu amor e do seu Romeu. Já de pé, porque deitados estavam sentenciados ao adormecimento, abraçou-o pela cintura e pôs-se a falar com ele e a dizer que o desculpava pela sua fraqueza, que ainda o amava mais, se isso fosse possível, por ter demonstrado que não é o amor físico o que o atrai e que mais isto e mais aquilo. Mesmo não querendo ser indelicado, o José bem porfiou nas suas tentativas de se libertar do abraço da ursa apaixonada, mas é o libertas. Deu para perceber que a donzela dos ombros largos podia não ser lá muito prendada, mas era mulher para o agarrar com muita resolução e crença. Já ia alta a noite quando o José utilizou o último recurso, dizendo que logo pela manhã tinha um teste de filosofia no Liceu e que tinha de fazer uma direta para estudar, pois a prova era decisória. À falta de melhor fundamento socorreu-se dos versos de uma canção brasileira então muito em voga. E com a sua cara de verdadeiro ator recitou: “Além disso a minha mãe não dorme enquanto eu não chegar.” Sensibilizada com este último argumento, resolveu libertá-lo mas com a promessa de que lhe desse um tempinho para se vestir e poder acompanhá-lo a casa.

Se esta cena de amor foi deplorável, por todas as razões e mais algumas, então a da apresentação da peça nem é bom falar. A verdade é que o edifício dos “Canários” desabou perto das três da manhã, apenas cerca de vinte e cinco minutos depois de os elementos do grupo de teatro o terem abandonado após o último ensaio antes da estreia. Com a companhia salva quase por milagre, resolveu-se transferir o espetáculo para o Cineteatro da cidade. Mas existia um problema. Como a sala era enorme tornava-se extremamente difícil os atores fazerem-se ouvir sem a devida ampliação da voz através de microfones. Depois de várias e distintas experiências, chegou-se à conclusão que para serem audíveis os diálogos das diversas personagens, tinha de se semear o palco com microfones emprestados por um grupo de música rock e limitar as deslocações dos atores ao mínimo indispensável. Conclusão: todos ficaram nos seus postos a debitar o texto sem quase se mexerem. O José passou sensivelmente todo o espetáculo ao lado da atlética Julieta escutando-lhe a sua voz desengraçada ampliada pela aparelhagem. Apenas o público se portou como devia, no fim não bateu palmas, mas também não arriou porrada em ninguém por causa de tão mau desempenho.

Depois de mais um fracasso, ao José apenas lhe restou levar a sua cruz até ao calvário. Do mal o menos, na terceira peça unicamente executou a tarefa de sonoplasta.

Durante um mês, auxiliados e transportados por um camarada camponês que possuía uma carrinha de caixa aberta, calcorrearam o concelho, apresentando com assinalável êxito uma farsa gaulesa que muito fez rir o povo das aldeias, pois nisso é como as crianças, as piadas mais brejeiras e alarves são as mais bem aceites. Ai povo, povo que lavas no rio e talhas com teu machado as tábuas do caixão do senhor que escreveu a letra da citada cançoneta, a quanto obrigas. Que seja tudo pela altura do incenso.

154 – Acabada a fase do teatro começou a do ...

(continua)

Mais três imagens e breves palavras

Fer.Ribeiro — Wed, 15 May 2013 16:46:21 GMT

Ainda ontem deixava por aqui algumas imagens agradáveis ao olhar de qualquer flaviense e não flaviense, mas temos de ser realistas, a grande maioria do casario do centro histórico mete dó, principalmente os pisos superiores desse casario, pois ao nível do rés-do-chão, graças ao comércio e alguns incentivos, lá se vai mantendo mais ou menos atraente.

Há dias a Câmara Municipal apresentou um Masterplan do centro histórico com a delimitação da área de reabilitação urbana, bem como o Programa Estratégico de Reabilitação Urbana do Centro Histórico de Chaves. Embora seja um passo para que algo aconteça em termos de reabilitação urbana, a montanha acabaria por parir um rato, uma simples gota no oceano, pois os incentivos que há associados a essa reabilitação só abrangem quem tiver contabilidade organizada. Ora acontece que a grande maioria do casario habitacional do centro histórico é propriedade de particulares, sem escrita organizada e daí, ficam de fora deste programa.

No entanto se a reabilitação urbana é mais que necessária, para se levar a sério tem de contemplar o casario habitacional, pois é nesse que é urgente intervir, mas não só, a reabilitação de pouco adiantará se não houver um plano de revitalização do centro histórico. É que nesta coisa dos conceitos anda muita confusão e reabilitar não é o mesmo que revitalizar, daí que até tenham aparecido alguns casos isolados de reabilitação urbana, mas só e apenas isso, que depois de pronto, o imóveis reabilitados continuam sem gente dentro.

Mas isto são temas para páginas de discussão e não pode nem deve ser tratado aqui com a leviandade de três ou quatro parágrafos de escrita, mas sempre podemos deixar aqui a nossa preocupação.

O Poema Infinito (146): a luz da criação

João Madureira — Wed, 15 May 2013 06:45:47 GMT

O brilho dos vitrais inflamam os teus olhos enquanto eu saboreio a fluidez da tarde. Começaram os dias serenos. O silêncio sobe pelas árvores especulando sobre o ritmo do escurecer. De um tempo remoto chegam-nos frases incandescentes, pulando sobre o ritmo dos rios. Perdemo-nos no vagar da profundidade da floresta. Antigos sinais chegam de longe. Nunca nenhum azul do céu foi tão triste como este. O mundo despe-se da sua luz. E o teu desejo é um eco breve. O mar cresce e dentro dele surge nítido o brilho da sua glória. Os teus olhos refletem a harmonia gloriosa da plenitude. As marés expandem-se. Tudo se torna cristalino como os astros. Por isso amo a atracão cosmológica do teu sorriso. Os objetos rebentam dentro da sua iluminação. Eu sofro com a tua transparência, com a lenta iluminação das almas, com os corpos habitados pelo sofrimento e pelo pressentimento da escuridão. Tu és a minha narração, o meu ímpeto passivo, a minha distensão paciente em direção ao desejo e à morte. O mundo fica suspenso. Hoje sou o teu lugar. O teu descanso. A tua interiorização. O silêncio vive do seu próprio estudo e a luz da sua infinita linearidade. A vida persiste na sua figura ambígua expandindo-se na sua desventurada fragilidade. O tempo regressa à sua condição de imagem. Por isso, o mar é liso como a antiguidade. Cada vez sinto mais a minha idade a abrir-se devagar. Esse é o seu ciclo enigmático. Essa é a sua dulcíssima lucidez. A inteligência recolhe a brisa da tarde. As folhas novas parecem faíscas prodigiosas. O mundo move-se na sua abstração profunda. E toda a infância sucumbe no seu excesso dourado. Levas-me no teu júbilo de maré aberta, no teu crepúsculo de asas veementes. A tarde consome-se no seu poente e declina-se no espelho reflexivo do mar. Despeço-me momentaneamente da minha melancolia, do estrondo do tempo, da imagem enigmática da eficácia. Sinto-me caminhar na fronteira do universo. A noite fecha-se por dentro e afunda-se no seu silêncio. Subo ao planalto e sinto o júbilo do seu céu implacável. O azul vinca-se mais e inscreve-se feliz nos teus olhos. O amor é um sinal invisível. A luz descansa na quietude jubilosa das águas. Todos os lugares estão perto do afastamento, no vagar vazio de Deus e no tempo eterno que o envolve. As palavras erguem-se na sua fúria contemporânea. A escrita é uma ausência viva. Apesar da claridade, a escuridão torna-se implícita. A escuridão possui também a sua própria luz. E os seus objetos íntimos. Todo o pensamento é infinito e nele cresce a sua radiação. As crianças cantam a sua doçura larga e prolongam-se na sua lucidez de alegria. E sorriem como se não houvesse tempo, nem futuro. Nem passado. E continuam a sorrir como se todos os lugares fossem abertos, como se as almas fossem pombas sacramentadas, como se o tempo fosse uma evidência diluviana, como se o amor fosse uma palavra feliz, como se o prazer fosse uma causa eterna e o gozo uma crítica quântica. Reparo agora que todas as flores obedecem a um vínculo obscuro, como se fossem glorificadas pela ordenação dos espaços, como se estivessem prisioneiras da sua cor e do seu odor, como se retivessem a beleza superficial. Daí o seu volume incerto, a sua fixidez imóvel, a sua tepidez divina. Eu não gosto de flores, mas é como se gostasse. Por isso me ajusto à obscuridade fria da ciência, ao tempo que se expõe no longínquo esplendor da relva e na metafísica dos aflitos e no desespero forte e no pasmo excessivo dos néscios. Até o próprio conhecimento se reduz à sua frágil eternidade. Estamos sós. O vento traz consigo corolas azuis de alegria e os insetos sentem e percebem a nossa feliz infelicidade. Os anos começam a transparecer. As nossas retinas fixam a nossa nudez. Lá voltamos ao pecado original. A Criação está de volta.

Meninas e guarda-chuvas

João Madureira — Tue, 14 May 2013 06:45:31 GMT

Chaves - Três Olhares

Fer.Ribeiro — Tue, 14 May 2013 03:35:51 GMT

Chaminé e clarabóia na Rua Dr. Júlio Martins

Casario da Praça do Município

Rua Dr.Júlio Martins com novo visual

Quem conta um ponto...

Fer.Ribeiro — Mon, 13 May 2013 08:00:59 GMT

Pérolas e diamantes (37): humor com humor se paga

Há uns dias encontrei o meu bom amigo F. e fiquei radiante. Tanto eu como ele somos, além de amigos, como referi, apreciadores de bons livros de humor, sobretudo de romances picarescos. Dizem por aí que os livros são os nossos melhores amigos, mas permitam-me discordar um poucochinho, pois, apesar de os livros serem dos meus maiores amigos, e eu deles, claro está, os meus melhores amigos ainda são pessoas da qualidade e da humildade do meu afetuoso F.

Nós partilhamos muitas coisas, sobretudo amizade, mas também livros e alguma informação acerca deles. Desta vez falei-lhe do meu entusiasmo pelo livro de Jaroslav Hasek, O Bom Soldado Svejk, cujo protagonista vive enredado nas aventuras e desventuras do seu regimento de infantaria durante a Primeira Guerra Mundial. Falei-lhe do tom satírico, que aparece aliado a um uso expedito e subversivo da língua, recorrendo a expressões obscenas, ao calão e a jogos linguísticos de sentido múltiplo, instrumentos que Hasek utiliza magistralmente para evidenciar o absurdo da guerra.

Falei-lhe das tragédias ao mesmo tempo terríveis e burlescas de faca e alguidar, da miséria, do horror e da violência, ao lado dos prazeres da vida e do encontro da consolação, que mais não são do que a descrição da natureza humana, e que fazem deste livro um clássico da literatura universal.

Eu ali pegadinho ao meu entusiasmo, a ver se o estimulava em relação ao livro e ele a dizer-me que se eu queria falar de humor então que ouvisse esta: “O senhor presidente veio a público afirmar que a Câmara de Chaves fechou as contas relativas ao ano de 2012 com um resultado líquido positivo de 3 milhões de euros. Então como é que uma autarquia cuja dívida, segundo o PSD, é de cerca de 41 milhões de euros, e segundo o PS de Paula Barros, é aproximadamente de cerca de 50 milhões, encerra as contas com resultados líquidos positivos? Será um milagre? Esta é boa não é?” E riu-se. E eu também me ri, por o ver rir a ele. Pois o meu amigo tem um sentido de humor muito apurado e umas gargalhadas contagiantes.

Ele para ali: “Ah! Ah! Ah!” E eu também: “Ah! Ah! Ah!” “E olha”, disse-lhe eu, “o soldado Svejk, a páginas tantas, encontra um tal cozinheiro ocultista que confidencia a um segundo-sargento contabilista: ‘Meu caro amigo, existe a precariedade de todas as manifestações, formas e coisas. A forma é precariedade e a precariedade é forma. A precariedade não é distinta da forma e a forma não é distinta da precariedade. O que é precariedade, é forma, o que é forma, é precariedade.’”

“E isso que raio é?, perguntou-me ele. E riu-se: “Ah! Ah! Ah!” E eu também me ri: “Ah! Ah! Ah!” “De que ris tu?”, perguntou-me ele. E eu: “Do sutra do cozinheiro ocultista.” E ele: “Eu pensei que era das palavras do nosso ilustre edil. E eu: “A esse senhor já não lhe encontro piada nenhuma.” E ele: “Mas tens de reconhecer que a tem”. E eu: “Piada tem é o Svejk, quando um pouco mais à frente, referindo-se ao tal cozinheiro ocultista diz: ‘Só faz é apreciações um bocadinho disparatadas. Passa a vida a exprimir umas coisas sobre umas formas quaisquer, que uma forma não é uma forma e que aquilo que não é uma forma é que é uma forma e que essa forma, por seu lado, não é forma nenhuma.’” E ele: “É um pouco como João Batista, que apesar de a Câmara ter uma dívida colossal, profere que até encerrou as contas do ano com lucro. Ah! Ah! Ah!” E eu: “Ah! Ah! Ah!” E ele: “O argumento é hilariante, não é? Ah! Ah! Ah!” E eu: “Não, a mim esse tipo de argumentação enganosa não me faz rir. O que me faz rir é o Svejk… Ah! Ah! Ah! Muito mais à frente, diz-lhe o tenente Dub: ‘Penso que está a ver onde quero chegar…’”

E ele: “A Câmara de Chaves é uma das 71 autarquias resgatadas (com contrato de empréstimo)…” E eu: “‘Com certeza, estou a ver perfeitamente – respondeu Svejk. – O senhor fala tal e qual o canalizador Pokorný, em Budejovice…’” E ele: “… para poderem pagar as suas dívidas aos fornecedores, transformando a dívida de curto em longo prazo (maturidades entre 14 a 20 anos)…” E eu: “‘Esse, quando as pessoas lhe perguntavam: «Este ano tomou banho no Rio Malse?», respondia: «Não tomei, mas em contrapartida este ano vai ser bom para a ameixa».’ Ah! Ah! Ah!” …

E ele: “Ah! Ah! Ah! Isto acontece porque à Camara de Chaves já nenhum banco lhe empresta um tosto. Por isso tem de recorrer ao Estado. Assim como o Estado Português recorre à Troika. Isto quer dizer que a nossa autarquia está arruinada… E eu: “Ou então perguntavam-lhe: «Este ano já comeu cogumelinhos?» e ele respondia «Não comi, mas dizem que esse novo sultão de Marrocos é muito boa pessoa». Ah! Ah! Ah!” E ele: “A Câmara, apesar dos tais 3 milhões de lucro… Ah! Ah! Ah! Pediu emprestado 7.873.426.62 euros. E eu: “Este ano já comeu cogumelinhos? Ah! Ah! Ah!” E ele: “A Câmara teve lucro e viu-se obrigada a pedir um empréstimo de 7.873.426.62 euros. Ah! Ah! Ah!”

E eu: “Ah! Ah! Ah! O Svejk é cá um prato.” E ele: “Olha que o nosso presidente não lhe fica atrás. Ah! Ah! Ah!” E eu: “Ah! Ah! Ah!” E ele: “Ah! Ah! Ah!” E eu: “Ah! Ah! Ah!” E ele: “Ah! Ah! Ah!” E eu: “Ah! Ah! Ah!” E ele: “Ah! Ah! Ah!” E estivemos nisto para aí vinte minutos até que chegaram as nossas esposas e demos por terminada a sessão para irmos jantar juntos. Elas, apesar de excelentes esposas e amigas, não possuem, ou não partilham, do nosso sentido de humor.

Ah! Ah! Ah!

João Madureira

Pérolas e diamantes (37): humor com humor se paga

João Madureira — Mon, 13 May 2013 06:45:16 GMT

Ah! Ah! Ah!

No Braga, os erros de gestão de Salvador, também merecem castigo.

flordeliz — Sun, 12 May 2013 20:34:30 GMT

António Salvador: «Ciclo vai fechar-se para algumas pessoas»

«Fica um sentimento de tristeza pelo clube e pelos adeptos. O futebol é isto. Quanto se tem tudo para conseguir um objetivo definido no início da época e não se consegue, é uma desilusão enorme. O que aconteceu hoje é um espelho de toda a época. Não se pode sofrer três golos em três minutos. Não se pode perder jogos como este que isso reflete-se na classificação. Pusemo-nos a jeito para que isto acontecer.»

É muito fácil fazer declarações de “tristeza” pelos resultados não alcançados.

Difícil é conseguir, semana após semana, manter espírito positivo e competitivo, assistindo a quem manda (presidente - António Salvador), a dispensar jogadores que entregou e prometeu à equipa técnica no início da época, para vir no final dos jogos em que não conseguiu os resultados pretendidos, fazer o papel do noivo enganado.

António Salvador - “Pusemo-nos a jeito para isto acontecer”

O senhor colocou a equipa sem ativos e queria o quê?!

Milagres?...

Ninguém faz omeletes se houver um galinheiro sem galinhas poideiras.

É muito fácil sacrificar os mesmos na comunicação social, transmitindo a velha mensagem de incompetência e falta de profissionalismo, quando a sua parte (a que realmente é responsável) era a que deveria ser recordada. Afinal, não terá sido a que mais mexeu com todos?

“Quanto se tem tudo para conseguir um objetivo definido no início da época e não se consegue”

Porque parece ter-se esquecido de algo. Deixo alguns factos relevantes para o fracasso da sua equipa, esta época:

Saída de Lima para o Benfica (2º melhor marcador do campeonato), com 18 golos marcados. Realço que esta se tratou de uma saída contra as promessas feitas aos adeptos e, sobretudo, equipa técnica no início da época.

Beto o guarda-redes titular do Braga que saiu para o Sevilha.

Ismaíli que foi para o Shakhtar, equipa que está em primeiro lugar no campeonato Ucraniano.

Ewerton que foi para o Anzi, equipa que ocupa o terceiro lugar no campeonato da Rússia.

Quero que fique claro que NÃO sou adepta do Braga. Mas tal não significa que as suas palavras não me façam pensar e acreditar que é muita presunção o seu sacudir de areia para os olhos de quem o bajula.

É muita falta de nível e caráter!

Músicos

João Madureira — Sun, 12 May 2013 06:45:06 GMT

Pecados e Picardias

Fer.Ribeiro — Sun, 12 May 2013 03:41:04 GMT

Estava a pensar

Estava a pensar na solidão de quem só atinge picos de alegria com a frustração de outros, estava a pensar no ganhar que pressupõe perder...

Há uma euforia que liberta a toxicidade dos resíduos emocionais com maior eficácia que Freud nas suas sessões de psicanálise...

Estava a pensar no jogo Porto/Benfica em que a subida aos céus azuis foi diretamente proporcional à descida aos purgatórios dos olhos raiados de vermelho num choro mudo por desilusão.

Há uma paixão intensa e divina que faz as delicias do despoletar do humor para um ciúme como dor ou o alivio de momentos de amor...

Estava a pensar, nos sonhos que aquando da realização se deixam embevecer por uma demoníaca sedução ...

Há um fenómeno de franca e boa disposição que faz até converter intolerância num anjo devoto e complacente em redenção...

Estava a pensar na união e cumplicidade que pode fazer florescer um jogo de futebol...

Há um arco íris que é premonição, vai haver novo alvorecer onde a dúvida vai fazer cair penas que esvoaçam com precaução, a águia quer fazer uma cama ao dragão...

Estava a pensar que por momentos se toldou a razão...

há corações a bater num marca passo de oração...

Aos Adeptos tristes...Um coro de afeição.

Por uma eterna Sportinguista.

Isabel Seixas

Gosto de riscos...

flordeliz — Sun, 12 May 2013 00:35:47 GMT

Apaga-se a cor, e deixa-se o que interessa: traços.

O que vejo, o que sinto, o que retiro dos riscos de um gesto natural.

BOM DOMINGO

Imagens que me contam coisas

Fer.Ribeiro — Sat, 11 May 2013 14:59:36 GMT

O lema deste blog tem sido desde o seu aparecimento aliar a fotografia às palavras nas suas duas vertentes, ou seja, ás vezes são imagens que ilustram palavras outras vezes são palavras que ilustram imagens.

Tenho-me queixado ultimamente que não tenho tido tempo para grandes reportagens fotográficas e vou-me valendo do meu arquivo fotográfico e de algumas imagens que já tinha preparadas para publicação. Como o tempo ainda não abunda, foi recorrendo a este método e hoje me deparei com as quatro imagens que vos deixo, todas da aldeia de Ventuzelos, mas poderiam ser de outra aldeia qualquer, pois repetem-se por este nosso concelho fora. Não sei como é que cada um de vós olha para as imagens ou que que nelas vê. Comigo, temos um diálogo, uma aproximação que começa logo no momento de as captar, elas dizem-me coisas, têm rosto, retêm memórias, momentos, contam histórias, transmitem sensações, e geralmente são as imagens que me dão o mote da escrita, que ora é de saudade, de raiva, de carinho ou de reflexão. As de hoje, deixam-me baralhado entre memórias, raiva e reflexão nestes tempos complicados que estamos a viver, e que também eles são confusos e que não sei bem comos os definir, mas são sem qualquer dúvida os mais complicados do pós 25 de abril. Mas a minha confusão ou indefinição de catalogação destes tempos, não passa pelo aspeto económico e financeiro da crise com que nos bombardeiam todos os dias e que, embora tenham a sua influência, é outra a crise que me afeta e faz refletir, é a que dá pelo nome de crise social, esta também vivida em duas vertentes, uma que nos é imposta e outra que é vivida no próprio seio da sociedade, mas o que mais me preocupa, é que ninguém faz nada para contrariar esta crise, antes pelo contrário, vai-se avivando a fogueira com mais achas para queimar.

Para a população mais jovem que nasceu no pós 25 de abril e apenas assistiu a um período de crescimento e desenvolvimento , não só o nosso, o de Portugal, mas no seu todo, principalmente no crescimento e desenvolvimento tecnológico que nos entrou pelas casas adentro, mas também no social, naquilo que diz respeito às classes socias, em que a classe média se alargou e ganhou força nos países democráticos ocidentais, em que o consumo se tornou quase num modo de vida, em que sempre viveu em liberdade e em democracia. Esta população mais jovem por falta de comparação não se aperceberá muito bem da crise atual e até onde ela nos poderá levar, e repito, que além de económica e financeira, esta crise se está a tornar bem mais séria no campo social e, parece-me, que a procissão só agora está timidamente a sair para o adro.

Os das gerações mais velhas, que viveram o antes 25 de abril, tem memórias do passado, assistiram a todas as transformações que os mais jovens assistiram, mas tem memórias do passado, sem televisão, sem computadores, sem telemóveis, sem democracia, sem liberdades, sem consumos, sem classe média, sem estudos…enfim, para quem não conheceu esses tempos, recomendo vivamente que leiam aquele que conheceu o povo português e Portugal melhor que ninguém, recomendo que leiam Miguel Torga, principalmente os seus breves desabafos ou sofreres que deixou escrito nos seus diários ou até no seu Reino Maravilhoso. Aos que viveram ainda o antes 25 de abril, recomendo igual leitura e apenas lhes peço para verificarem se as palavras de Torga ainda se mantêm atualizadas. Ficam aqui alguns extratos do seus diários para reflexão, apenas alguns escritos (uma insignificância na sua obra). Escritos que curiosamente passaram para papel nesta cidade de Chaves.

“Chaves, 17 de Setembro de 1961 - É um fenómeno curioso: o país ergue-se indignado, moureja o dia inteiro indignado, come, bebe e diverte-se indignado, mas não passa disso. Falta-lhe o romantismo cívico da agressão.

Somos, socialmente, uma colectividade pacífica de revoltados.”

“Chaves, 6 de Setembro de 1989 - O que é preciso fazer e dizer para desatar o nó de certas almas! Almas obscuras, como todas as almas, mas ciosas da escuridão em que vivem. Aflitas em cada hora da vida, anseia pela libertação sem verdadeiramente a desejar. Estão como viciadas no desespero. E ouvem com indisfarçável desconfiança quem procura ajudá-las, a mostrar-lhes a luz. Anos e anos de recalcamento criaram nelas uma segunda natureza, tímida, fechada, esquiva. E é no fundo do poço que se sentem seguras. Ao menos aí, nada as acusa. O consciente culpa-se; o subconsciente desculpa-se.”

“Chaves, 10 de Setembro de 1969 - Estes políticos, grandes ou pequenos, ao nível de capital ou de vila, são curiosos! Actores singulares, que em vez de servir se servem, é a própria megalomania que representam no palco da vida, a recitar em voz alta as palavras que adivinham no pensamento dos espectadores que hipnotizam. Naturezas ávidas de palmas vivas – e de morras, se não puder ser doutra maneira -, no fundo, as ideias, o bem público, a pátria e o mais em que se louvam para atingir e conservar o poder, não lhes interessam. É o espectáculo da sua positiva ou negativa, hipertrofia pessoal que os seduz. A multidão cá em baixo, rasteira, embasbacada, fremente de entusiasmo, ou de indignação, e eles a pairar no meio dela, grotescos e sorridentes, a gesticular como gigantones.”

“Chaves, 11 de Abril de 1968 - Que povo este! Fazem-lhe tudo, tiram-lhe tudo, negam-lhe tudo, e continua a ajoelhar-se quando passa a procissão.”

Miguel Torga, in “Diários”

Quer acreditem ou não, foram mesmo as imagens que vos deixo hoje, e que se repetem por esse nosso concelho fora, que me levaram a trazer aqui as palavras de hoje. São casas velhas, antigas, que nós já julgávamos fechadas para todo o sempre, mas que teimam em estar lá e que nos trazem à lembrança tempos passados que queríamos esquecidos, mas que, ao que parece, há quem os queira apenas adormecidos para os fazer despertar.

A casa, o homem e o cão

João Madureira — Sat, 11 May 2013 06:45:03 GMT

O Homem Sem Memória - 159

João Madureira — Fri, 10 May 2013 06:45:56 GMT

159 – Ao contrário dos seus camaradas, o José era um militante do Partido Comunista que se dava muito bem com os esquerdistas, com alguns socialistas e, mais recentemente, com os retornados que tinham chegado das colónias portuguesas. Ou seja, era um PC deveras estranho a atípico.

É que apesar dos esquerdistas serem também comunistas, quem diria, eram, sobretudo, oportunistas e, por isso mesmo, muito diferentes dos militantes do seu partido, que eram rígidos nos princípios e excessivamente zelosos da sua superioridade revolucionária e da sua fidelidade ao marxismo-leninismo e, sobretudo, à União Soviética. Além disso, não possuíam uma réstia de sentido de humor. Levavam tudo a sério, até as brincadeiras e as piadas. Desvalorizavam os socialistas, que para eles eram a escória da esquerda, os traidores de serviço, uns palhaços que tinham o descaramento de se afirmarem marxistas. E os retornados, para os militantes do Partido, eram os mais reacionários dos reacionários, eram todos colonialistas, racistas e fascistas.

Para o José, os retornados eram apenas pessoas diferentes, com hábitos diferentes e até com um linguajar diferente dos portugueses da metrópole, que eram uns acanhados, incultos e ressentidos. Os retornados vestiam de forma distinta, comportavam-se de maneira diversa, ouviam música esquisita e fumavam cigarros muito diferentes dos nossos.

Fez-se amigo de muitos. A um deles convidou-o a dirigir um atelier de modelagem, pois o rapaz revelava uma habilidade manual para construir objetos em barro, ou em plasticina, que a todos deixava encantados. A sua inclinação ia para a modelagem de naves espaciais, pois era fã de ficção científica e também de fumar liamba que cultivava em casa com muito empenho. Modelava extraterrestres com surpreendente imaginação e todos diferentes uns dos outros. Moldava ainda planetas, plantas e animais estranhos e carros futuristas. Quanto mais fumava os seus cigarros esquisitos, e com cheiro adocicado, melhor as naves e os extraterrestres lhe saíam. Durante algum tempo foi um dos melhores animadores do FAOJ. A rapaziada adorava vê-lo trabalhar, pegar numa massa informe e dar-lhe as formas mais bizarras e extraordinárias.

A biblioteca foi aumentando o seu número de obras, tornando-se num excelente divulgador do romance, da poesia e de livros de teoria política tão ao jeito dos tempos que então se viviam. Os romances eram todos revolucionários, a poesia era toda subversiva e os livros de política enalteciam, todos eles, o marxismo-leninismo como a ideologia redentora da Humanidade.

Com o aumento da requisição dos livros, a biblioteca começou a amealhar algum dinheiro recolhido das quotas dos leitores. Passados alguns meses, o pecúlio já atestava um frasco de cevada. Teve de se designar um dos dirigentes para guardar o dinheiro em sua casa, pois começaram a dar-se conta de que, a partir de determinada altura, o dinheiro em vez de crescer começou a diminuir. Andava ali mão de ladrão. Perante o triste facto, a célula revolucionária do Partido resolveu agir. O camarada Joaquim ficou encarregue de arranjar a maneira de descobrir o biltre contrarrevolucionário.

No ínterim, chegou o aparelho televisivo ainda a tempo de se verem os Jogos Olímpicos. A rapaziada delirava com alguns dos desportos. E as suas preferências eram muito diversas. À falta de atletas portugueses de qualidade nos jogos, apoiavam-se outros. De preferência os melhores, os que tinham nome nas revistas e nos jornais. Os norte-americanos, por incrível que pareça, eram os que recolhiam mais adeptos.

Os militantes e simpatizantes do Partido torciam invariavelmente pelos atletas do Bloco de Leste. E, de entre eles, elegiam preferencialmente os desportistas soviéticos. O José não era exceção. Para os comunistas, os atletas dos países socialistas eram os embaixadores da ideologia científica do marxismo e os divulgadores da superioridade do homem comunista. Eram o símbolo do triunfo da vontade e da ideologia libertadora que tinha vencido no Leste e que, em breve, conquistaria o mundo inteiro.

Foi nessa altura que o José engraçou com o boxe. Para ele passou a ser, apesar de um certa brutalidade, um desporto onde a superioridade era mais evidente. Então quando o combate acabava em KO era o clímax perfeito. Ali não restavam dúvidas. O tipo que levava o murro nas trombas ia ao tapete e tudo acabava.

Nesses jogos apareceu um pugilista cubano que demonstrou, para quem ainda tinha dúvidas, a superioridade do socialismo científico e da pátria de Fidel Castro, o barbudo da Sierra Madre. A todos os que lhes calhava a sorte, ou melhor, o azar, de lutarem com o cubano, era certo e sabido que iam ao tapete antes mesmo dos três assaltos terminarem. Escusado será dizer que ganhou todos os combates por KO. Os pugilistas que entravam no ringue para combater contra o gigante, em vez de enfrentarem o Golias, punham-se a dançar em seu redor, na tentativa vã de não serem atingidos pelo golpe fatal do brutamontes. Uns, para não serem muito massacrados, mal entravam no ringue davam um ou dois passos em frente, dois para o lado direito, dois para trás, dois para o lado esquerdo, três para trás, e, com o rosto encoberto pelos punhos, tentavam continuar a bailar em redor do adversário até que o gongo tocasse. Mas a grande maioria, ao décimo segundo, já estava no chão a ouvir os passarinhos a chilrear, como nos desenhos animados. E com cara alegre, pois tinha sido murro e queda. O tormento, apesar de doloroso, era breve, como quem toma uma injeção de penicilina. O que resistiu mais foi um russo, que chegou ao segundo assalto. Mas, corajoso como era, e outra coisa não seria de esperar de um pugilista comunista nascido e educado na pátria do socialismo científico, quando foi ao tapete, tinha a cara como o chapéu de um pobre de um país capitalista.

Aos vários pugilistas que foram passando pelo ringue para defrontarem o Golias cubano, bastou um gancho da direita para os lançar ao tapete como se fossem sacos de batatas. Mas ao russo, o King Kong da América Latina teve de dar três murraços nos queixos. Com o primeiro, o russo corpulento ficou a olhar para o negro caribenho como se não tivesse entendido bem o recado. Ainda estava a levantar os punhos para se proteger novamente quando levou o segundo murro. Depois de uma hesitação, em vez de atacar, começou a andar para trás como se estivesse a ser empurrado pelo vento. Quando se encostou às cordas ficou estático à espera que algo de bom lhe acontecesse. Mas não aconteceu. O gongo continuou caladinho e foi então que o camarada de Fidel lhe pespegou o terceiro e definitivo murro que o fez deslizar, deslizar, deslizar até ao canto do ringue e aí escorregar até se sentar definitivamente no chão com cara de quem não sabia onde estava e, muito menos, quem era Marx, Lenine, Estaline ou Brejnev.

O José celebrou efusivamente. Mas foi durante pouco tempo, pois os camaradas informaram-no que a um comunista, do Partido Comunista, é bom lembrar, não ficavam muito bem esses festejos dado que, afinal, mesmo sendo o vencedor um camarada cubano, o derrotado era um camarada soviético. Era preciso respeitar as hierarquias. Isso não se fazia em público, pois era evidenciar sentimentos mesquinhos e perigosamente pequeno-burgueses contra a pátria de Lenine. Pois a pátria de Lenine era, por muito que a pátria de Fidel quisesse ser, superior. Não se podia esquecer que sem o apoio da União Soviética, Cuba continuaria a ser o casino e o bordel dos Estados Unidos.

Ainda estava o José aos pulos e aos berros perante o olhar estaliniano dos seus camaradas e do ar de gozo dos esquerdistas, esses oportunistas, quando se ouviu no andar de cima um estrondo enorme. Todos correram escadas acima, com o José à frente. Líder uma vez, líder para sempre. Quando chegaram ao andar superior observaram o camarada Joaquim com cara de caso a vir em sentido contrário. “Que aconteceu, camarada?”, perguntaram os seus camaradas. “Descobriste finalmente o ladrão? “Não. Esse reacionário filho de uma cadela burguesa é mais inteligente do que eu pensava. Estourou-me a bomba nas mãos quando fui ver se o mecanismo ainda estava a funcionar. O que vale é que era de carnaval.”

Discursos sobre a cidade - Por Isabel Seixas

Fer.Ribeiro — Fri, 10 May 2013 01:11:06 GMT

Banco de jardim

Sentada no banco de jardim

Com o tempo emonado

Nem sei de ti nem sei de mim

Nem desta terra, ao fim e ao cabo…

Afinal não é jardim

Nem banco

Nem canteiro

É um vaso só pousado

Já sem flores…

Todas hão murchado.

Mandaram embora o jardineiro

Disseram-lhe agora é assim

Emigrou o nosso dinheiro

Faça-se à vida ou é o fim…

Sem emprego mas cansado

Sem esperança nem ordenado

Pela pátria abandonado

Emigrou pra todo o lado

Ficou na vala comum

Do povo e trabalho duro

Sem acreditar em nenhum

Que prometa a luz no vão escuro…

Esperai por mim poldras e pontes

Ar puro serras e montes

Esperai por mim meus amigos

Das muralhas castelos e abrigos

Esperai por mim

Que eu volto sempre, ao meu banco de jardim…

De pé

Espero por ti e por mim

Para nos sentarmos juntos no banco de jardim,

Até…

Isabel Seixas

Portugal...Será isto, que merecemos?!...

flordeliz — Fri, 10 May 2013 00:22:31 GMT

Portugal, através do olhar, eu te abreijo.

Entre, vocábulos que oiço e antevejo.

Eu testemunho, enlaçando com amor, o que é teu.

És tu, Portugal, que eu sinto, que desejo.

Sou eu, somos Nós, que te veneramos

com orgulho e lealdade.

Beijamos o mar,

enquanto o sol, nos toca o rosto.

No verde dos campos, entretemos o olhar.

Em consentida (in)genuinidade colorida de encantar.

- Portugal, nós te pedimos tão pouco!...

Que cada um: viva com dignidade

Ai Portugal, meu pobrezinho, menino, inocente.

Foste cobiça de doutos e vendilhões

E foram eles, que te dividiram em quinhões

Os mesmos de hoje, que te penhoram em fracções

E a Nós,os Outros, o que deixam?

Um grande legado de obrigações!

E é com escárnio que declaram

Que pela vida gastamos,

o que cada um,

amealhou com suor.

Quando ELES,

foram queimando e derretendo,

o que nunca foi deles,

ou um dia lhes pertenceu.

Ouvem-se vozes,

muitas vozes...

que vão zurrando:

O Burro foste tu.

O Burro és tu.

Nunca burro,

Virei a ser EU.

DyDa: SUSSURROS PARA ORELHAS DE BURRO

Na feira do gado

João Madureira — Thu, 09 May 2013 06:45:53 GMT

O Homem Sem Memória - 152

Fer.Ribeiro — Thu, 09 May 2013 00:57:52 GMT

O Homem Sem Memória

Texto de João Madureira

Blog terçOLHO

Ficção

152 – E lá foi a rapaziada dos “Canários” pregar a outra freguesia. Através de vários contactos estabelecidos com distintas associações de índole cultural, a que não era estranha a filiação partidária dos dirigentes, dos atores e do restante pessoal, arranjaram disponibilidade, e ajuda financeira, para rumarem até ao centro do país, para aí exibirem a sua arte.

Alugaram um autocarro onde transportaram as pessoas e o restante material necessário ao bom desempenho do seu trabalho e, carregados de boa-fé e muita esperança, dormiam em pousadas da juventude, comiam onde calhava e apresentavam o espetáculo onde fosse possível, bastava para tanto que existisse um palco, mesmo que improvisado, e um ponto de luz para ajudar no som e na iluminação.

Apesar do espetáculo estar pensado para exortar as massas à revolta e a participarem ativamente, primeiro na revolução democrática e nacional e de seguida na revolução socialista em direção ao comunismo, o sucesso da peça residia, quase exclusivamente, na “banda sonora”, especialmente no fado do tal povo que lava no rio e talha com o seu machado as tábuas do caixão do senhor que escreveu a letra da cançoneta. O único defeito para os especialistas na cantiga dos bairros de má fama, e pouca fortuna, de Lisboa, residia no facto de o fadista ser apenas acompanhado à viola pelo seu irmão. Guitarra nem vê-la. E um fado sem guitarra fica manco. Mas, mesmo assim, o povo aderia à modinha e punha-se a cantar ao lado do fadista com muito tino e afinação. Está claro que isto exasperava os atores e as atrizes com mais consciência política do grupo. Que o povo se identificasse, quase exclusivamente, com este tipo de cançoneta reacionária, monótona e desprezível, deixava-os desconsolados, pondo muitos deles a pensar e a comentar, se valia verdadeiramente a pena apostar no teatro como instrumento de ajuda no esclarecimento do povo que queriam libertar da ignorância e da exploração do homem pelo homem. Além disso, a letra falava em “chão sagrado”, o que revelava uma clara conotação religiosa, logo reacionária e trazia à baila um “aroma de urze e de lama”. “Aroma de urze”, ainda vá que não vá, agora “de lama”?, isto atingia as raias do mau gosto e da idiotice. Onde se viu alguma vez um aroma “de lama”? O que queria dizer o homem que escreveu o poema com tamanha alarvidade? E, como se ainda fosse pouco, tinha mesmo um verso em que declarava rigorosamente: “Deste-me alturas de incenso”. “Alturas de incenso”? Afinal, o autor pretende falar do cheiro do “incenso” ou das “alturas” do fumo? Ou a que raio se queria ele referir?

Estas e outras interrogações incómodas foram circulando de boca em boca, o que originou uma espécie de desconfiança não só em relação à música propriamente dita, mas também em relação ao duo de irmãos fadistas que se limitavam, depois do espetáculo, a beber fino atrás de fino sem se comprometerem com mais nada. Pouco lhes interessava o que os elementos mais revolucionários do grupo diziam acerca do fado.

A verdade é que o pessoal começou a desmoralizar e a pensar seriamente em acabar de imediato com aquele arremedo de peça subversiva. Para isso reuniram em plenário e debateram o tema com a seriedade exigida. A maioria votou a favor da posposta dos esquerdistas que propunham ou o cancelamento do espetáculo ou, então, a eliminação do fado da “banda sonora”.

Os elementos dirigentes ligados ao PC ficaram fulos pois alguns dos seus militantes, ou simpatizantes, tinham votado contra os dois fadistas que, apesar de não serem propriamente comunistas de cartão, eram simpatizantes comunistas com provas dadas. Alguém lembrou que a proposta ganhadora de se acabar com a peça ou com o fado, colidia com a circunstância de o grupo estar obrigado, por contrato, a levar a efeito os espetáculos previamente definidos. Do outro lado surgiu o comentário de que o contrato não tinha validade nenhuma pois as associações que o assinaram não pagaram um mísero tostão à passarada canarinha.

Com o grupo rachado, não restou aos presentes outra solução a não ser a de darem a digressão por terminada. Depois das despedidas conflituosas e de uma que outra palavra mais viva, ou atitude mais belicosa, meteram-se dentro da carreira e rumaram caras a Névoa. A meio do caminho, e a meio da noite também, foram mandados parar por uma brigada revolucionária do exército que estava de vigia às manobras reacionárias dos adversários da revolução democrática e nacional (imaginem só quando ela se transformar em socialista a caminho do comunismo!), pois, ao que corria como informação fidedigna, é que os spinolistas tinham intentado mais um golpe para por termo à democracia participativa e ao avanço para isso que nós sabemos.

Tudo correu bem até um dos graduados ter descoberto as fotografias com o semblante de Marcelo Caetano, de Américo Tomas e de Salazar coladas em cartão prensado e pregadas em ripas. Surpreendidos com tal achado, quiseram questionar os responsáveis pelo grupo sobre a razão de tal dislate. Não seria que por debaixo do manto de um grupo de teatro popular se pretendia esconder um bando de fascistas?

Está claro que a insinuação exasperou os presentes. Foi um problema para o militar graduado se pôr à fala com algum dos responsáveis. Como o grupo estava sem diretor, ninguém quis assumir interinamente o cargo e prestar as devidas explicações a quem de direito. Quem salvou a situação foi o José quando colocou a questão sem papas na língua: “Então acham que se fossemos verdadeiros fascistas andávamos com os retratos dos nossos líderes à vista de todos? Com os ares que atualmente por cá se respiram, essa era a fórmula perfeita para acabarmos na prisão ou em frente a um pelotão de fuzilamento.”

O argumento fez com que a tensão se dissipasse e por isso os “Canários” foram autorizados a seguir caminho rumo ao seu destino.

153 – A extinção do grupo de teatro deu lugar ...

(continua)

Transparências somente...

flordeliz — Wed, 08 May 2013 23:25:10 GMT

"Se eu te pudesse dizer

Aquilo que nunca te direi,

Tu terias de entender

Aquilo que nem eu sei"

Fernando Pessoa

Edgar Carneiro - Uma Lembrança com 100 anos

Fer.Ribeiro — Wed, 08 May 2013 08:00:00 GMT

“Lembrança”

Faz hoje CEM anos que nasceu em CHAVES, na Rua Direita, nº 104, o poeta EDGAR CARNEIRO.

Nas ESCOLAS onde ensinou e nas Cidades onde viveu deixou saudades entre Alunos, Colegas e Amigos.

FAIÕES foi o seu berço.

A Região Flaviense, a NORMANDIA TAMEGANA, levava-a no coração, fosse para onde fosse, estivesse onde estivesse.

EDGAR CARNEIRO foi um Flaviense que ilustrou a NOSSA TERRA.

Em Espinho, onde leccionou e viveu muitos anos, a Autarquia reconheceu-lhe os seus méritos de poeta, de professor e de cidadão. Atribuiu-lhe as mais altas condecorações da Cidade.

Porque sou flaviense, nado e criado, e me orgulho de ter EDGAR CARNEIRO como conterrâneo e Amigo, lembro hoje a data do seu nascimento.

Deixai que vos “deixe”:

IDENTIDADE

Sou de longe além dos montes

Onde meu amor gerou

Alguém que há-de sonhar

O mesmo sonho que eu tive

Pois que lá também amou

E bebeu das mesmas fontes.

Sou de longe e não esqueço

O «Reino» maravilhoso»

Onde a urze tem conluio

Com a vinha que dá sangue

E o centeio que dá pão.

Sou de longe mas fiquei

Onde o mar é meu irmão.

- em “Mar Amar”-1992

Luís Fernandes

O Poema Infinito (145): viagem sem fim nem princípio

João Madureira — Wed, 08 May 2013 06:45:16 GMT

É descalço que vou ter contigo e pouso as minhas despidas mãos no teu rosto vestido de tristeza e descanso a minha ânsia de infinito. Quando o teu sorriso voltar abrirá todas as palavras de ânimo e esperança. As sombras tomam conta do silêncio. E o silêncio range nas tábuas velhas do soalho. Colhemos as lágrimas que vamos chorar quando chegar a altura certa. Sinto o peso dos anos inundar-nos como as ondas na maré cheia. A tua boca fica dura. As aves ficam impacientes. A luz incha e penetra os espelhos. Um verso atravessa-me como se eu fosse a tua mágoa. E isso dói. A noite expande-se. No outro lado do mundo morrem crianças e são amortalhadas pelas histórias movediças do abandono e da indiferença. E isso dói. Da tarde ficou-me o metal cinzento das nuvens e o choro das giestas em flor. Os pastores lembram-se do tempo, do seu tempo rústico, quando adormeciam junto às casas traídos pela miséria e pela vergonha. E pelo cansaço. Eram eles que faziam coagular o tempo quando matavam as suas ovelhas. E o espaço enchia-se de frio e de mãos inertes. E as bocas lambiam o frio tentando amansá-lo. Entre os montes nascia uma narrativa explosiva. E da experiência velha surgia uma nova, que também era velha como a sabedoria dos astros. O nosso bairro era o centro magnético do mundo. E as mulheres rezavam para que o inverno morresse e para que as almas dos antigos pastores ressuscitassem na primavera. E horas ardiam nas colinas. E os rapazes apedrejavam as memórias dos seus pais e tateavam as vozes das moçoilas enquanto se masturbavam gritando obscenidades inocentes. Ardia-lhes a alegria no sexo. À noite passeavam o fogo pelo seu corpo friorento e cantavam para espantar o medo do amor e a aflição da morte. E deixavam-se inundar pelos seus sonhos de carne e vinho. E prometiam a Deus abstinência e ao Diabo a sua alma em troca de poderem pecar sem que fossem recriminados por serem intransigentemente humanos e pobres. E por serem amargos e por perseguirem as linhas do horizonte e por deslizarem encostados às suas fantasias e por semearem ternura nas terras húmidas. Depois veio a sucessão dos anos e eles dissolveram-se na confusão da vida. E foram cercados pelos lobos. E passaram a ouvir as máquinas e a sua voragem aniquiladora. E deixaram de poder responder às suas próprias perguntas. E tornaram-se belicosos. E doidos. E deixaram de ter sossego. E compareceram sem se fazer anunciar: a chuva, as dores, as doenças, o crime, o terror, a morte. E o tempo ficou espesso. E o silêncio apanhou-lhes a boca e fatiou-lhes as palavras. E passaram a obedecer ao silêncio. E a Deus. E ao Diabo. E deixaram-se povoar pelos espíritos e pelas superstições. E fecharam-se nas abstrações alcoólicas dos bares e nos versículos da Antigo Testamento. E deixaram de apreciar ver as suas mulheres colherem flores no quintal e deliciarem-se com o voo veloz das aves e com os grandes dias de sol. E no bairro começou a sentir-se o silêncio a devorar as portas e a enfiar-se dentro das casas e a deitar-se com as pessoas. E vieram os grandes nevoeiros. E os cães começaram a ganir. E choveu dentro da infância dos seus filhos. E as plantas começaram a dar flores de distância e as árvores começaram a dar frutos de sombras. E no chão acordou a vingança. Todos ficaram mudos à espera da passagem do tempo. E apertaram tanto as palavras que elas acabaram por morrer. O ar ficou liso. As máquinas doentes. Os homens loucos começaram a passear entre as ruínas. E o futuro morreu ao entardecer, declinando-se sobre as árvores. O que mais nos dói é que esta viagem não tem fim. Nem princípio.

Maria..Maria...

flordeliz — Wed, 08 May 2013 01:48:28 GMT

"Ladies and gents

Turn up your sound system

To the sound of carlos santana"