Blogs do SAPO - POSTS

E hoje foi dia de...

magnolia — Sat, 18 May 2013 09:48:29 GMT

...lavar a cara ao blog! Espero que gostem:)

imagem retitada da net

Viseu - Igreja da Misericórdia

Jorge Soares — Fri, 17 May 2013 21:31:14 GMT

A Igreja da Misericórdia começou a ser edificada em 1775, sendo o mestre pedreiro António da Costa Faro o responsável pela obra e talvez também o autor do desenho da fachada, que apresenta muitas semelhanças com o da Igreja dos Terceiros (Viseu). O corpo central da fachada prolonga-se por mais dois corpos laterais, dando à igreja ares de solar, nos últimos dos quais assentam, de forma incaracterística, as duas torres sineiras.

A igreja tem três retábulos de estilo Neoclássico, no trono do retábulo-mor repousa a imagem da Nossa Senhora da Misericórdia.

Na igreja destaca-se: o grupo escultórico a Visitação, do escultor viseense José Monteiro Nelas (1875), e as telas Visitação e Nossa Senhora das Dores (1885), do pintor também da mesma cidade, António José Pereira (1821-1895).

Fonte Wikipédia

Viseu, Dezembro de 2011

Jorge Soares

Caminhar

Jorge Soares — Fri, 17 May 2013 21:27:18 GMT

O que vale na vida não é o ponto de partida e sim a caminhada. Caminhando e semeando, no fim terás o que colher.

Cora Coralina

Setúbal, Março de 2013

Jorge Soares

Adopção - Mais um passo foi dado, falta o resto

Jorge Soares — Fri, 17 May 2013 12:23:07 GMT

Imagem do Pontos de Vista

Contra todas as expectativas, o parlamento aprovou a proposta de lei apresentada pelos deputados socialistas Isabel Moreira e Pedro Delgado Alves que legaliza a co-adopção por casais ou unidos de facto do mesmo sexo.

A lei, que foi aprovada por 5 votos, 99 a favor e 94 contra, fica aquém da situação ideal em que não deveria haver nenhum tipo de discriminação, mas representa mais um pequeno passo. Falta a discussão e a votação dos projectos de lei dos verdes e do Bloco esquerda que prevêem a adopção plena em todos os casos, mas acho que não há duvidas sobre o chumbo mais que certo.

Jorge Soares

Dia da Hipertensão

Moira — Thu, 16 May 2013 23:10:22 GMT

Já todos devem saber que eu não sou fã de dias disto e dias daquilo, no entanto compreendo que cada vez mais é necessário criar um dia específico, para em conjunto chamar à atenção da população em geral, para um determinado assunto. Neste caso eu diria que é um problema e afecta um enorme número de portugueses.

Hoje é o Dia Mundial da Hipertensão, e segundo dados da Sociedade Portuguesa de Hipertensão, mais de 40% dos portugueses sofre deste mal. Só na minha família tenho 5, por isso há que ter cuidados redobrados, nomeadamente: reduzir o sal, controlar os valores da tensão arterial, praticar algum exercício físico, comer mais fruta e legumes, e nunca stressar, em resumo adoptar um estilo de vida mais saudável para assim contornar algumas maleitas.

Apesar de nem todos os casos de hipertensão serem derivados da alimentação, há no entanto uma clara relação entre o consumo de sal e o aparecimento da doença.

Segundo a Organização Mundial de Saúde, o consumo de sal recomendado por adulto deveria ser de 5 g diários ao invés dos 10,7 g que consumimos e no que toca às crianças, os números então são assustadores, pois consomem 4 vezes mais que a dose diária (3 g) recomendada, há por isso que reflectir sobre o assunto e começar por alterar hábitos.

Bonsalt é um bom aliado dos hipertensos, por isso, neste dia da Hipertensão, nada como um receita sem sal, onde o sal convencional é substituído por Bonsalt. Escolhemos uma receita mais saudável, não deixando no entanto de ser apelativa à vista e ao palato.

Peito de Frango Grelhado com Couscous e Molho de Citrinos

Ingredientes:

2 peitos de frango

1 chávena média de couscous

1 chávena de água a ferver

1 a 2 dentes de alho laminados

Bonsalt q.b.

salada e algumas folhas de manjericão

Para o molho

sumo e raspa de meia laranja

sumo e raspa de meia lima

2 colheres de sopa de azeite

1 pitada de pimenta moída no momento

Preparação:

Misturar todos os ingredientes do molho e reservar.

Temperar os peitos de frango com Bonsalt, os dentes de alho laminados, um terço do molho de citrinos e deixar marinar pelo menos 30 minutos.

Grelhar o frango numa chapa quente.

Entretanto preparar colocar o couscous numa taça, deitar por cima a água quente com uma colher de café de Bonsalt e duas colheres de sopa do molho de citrinos, mexer e reservar tapado por 5 a 10 minutos. Soltar os grãos do couscous com um garfo, rectificar temperos se necessário e colocar uma porção no centro dum prato, colocar o peito de frango grelhado por cima e decorar com salada a toda a volta e algumas folhas de manjericão. Regar o frango e a salada com o restante molho e servir de imediato.

Notas:

O molho de citrinos foi baseado no molho elaborado no workshop que o substituto de sal Bonsalt ofereceu no Kiss the Cook há alguns meses atrás.

Pode substituir o couscous por outro acompanhamento mais a gosto, mas não prescinda da salada.

O substituto de sal Bonsalt usa-se da mesma forma que o sal marinho, no entanto por ser um sal à base de potássio não deve ser consumido por pessoas com problemas renais ou doentes cardíacos de longa data, pelo que deve consultar sempre o seu médico antes de usar, este ou qualquer outro produto.

Há deputados que teimam em esquecer o que é a Democracia

Jorge Soares — Thu, 16 May 2013 21:53:39 GMT

Imagem do Pontos de Vista

Foi hoje apresentada pela bancada do partido os Verdes uma proposta para que a constituição nacional passe a ser matéria de estudo para os alunos entre o 7 e o 12 ano, como já vem sendo habitual esta proposta foi rejeitada pela maioria PSD-CDS.

A mim também não me parece que os alunos devam sair do 12 ano a saber a constituição de cor e salteado, isso deve ser deixado para quem vai estudar leis, mas entendo que no mínimo se deve sair da escolaridade obrigatória com uma ideia geral do que é a constituição, para que serve e quais os seus princípios. O que a julgar pela reportagem que vi hoje no telejornal (Ver aqui) actualmente não acontece, há alunos do 12 ano que nem sequer sabem o que é a constituição.

Para Eloisa Apolónia, "A consciência dos direitos torna as pessoas mais reivindicativas desses direitos" , que será talvez o que esta maioria tenta evitar ao rejeitar propostas como esta.

Já Fernando Negrão, deputado do PSD, veio defender que “os alunos não devem ter nenhum contacto com esta Constituição” e que, por isso, o projecto de resolução deverá ser rejeitado.

Está à vista que há deputados que teimam em esquecer o que é a democracia.

Jorge Soares

Quinta da Regaleira - Sintra

Jorge Soares — Thu, 16 May 2013 21:10:22 GMT

A documentação histórica relativa à Quinta da Regaleira é escassa para os tempos anteriores à sua compra por Carvalho Monteiro. Sabe-se todavia que, em 1697, José Leite adquiriu uma vasta propriedade no termo da vila de Sintra que corresponderia, aproximadamente, ao terreno que hoje integra a dita Quinta - a esta data parecem remontar, pois, as origens da quinta em questão.

Francisco Alberto Guimarães de Castro comprou a propriedade - conhecida como Quinta da Torre ou do Castro - em 1715, em hasta pública e, após as licenças necessárias, canalizou a água da serra a fim de alimentar uma fonte ai existente.

Em 1800, a quinta é cedida a João António Lopes Fernandes estando logo, em 1830, na posse de Manual Bernardo, data em que tomou a designação que actualmente possui. Em 1840, a Quinta da Regaleira foi adquirida pela filha de uma grande negociante do Porto, Allen, que mais tarde foi agraciada com o título de Baronesa da Regaleira. Data provavelmente deste período a construção de uma casa de campo que é visível em algumas representações iconográficas de finais do século XIX.

A história cia Regaleira actual principia, todavia, em 1892, alio em que os barões da Regaleira vendem a propriedade ao Dr. António Augusto Carvalho Monteiro por 25 contos de réis (Anacleto, 1994: 241).

O célebre “Monteiro dos Milhões” nasceu no Rio de Janeiro em 1848, filho de pais portugueses, que cedo o trouxeram para Portugal. Licenciado em Leis pela Universidade de Coimbra, Monteiro foi um distinto coleccionador e bibliófilo, detentor de uma das mais raras camonianas portuguesas, homem de cultura que decerto influenciou, se não determinou mesmo, parte bastante razoável do misterioso programa iconográfico do palácio que construiu para si, nas faldas da serra de Sintra

In "Sintra Património da Humanidade"

Retirado de Câmara Municipal de Sintra

Sintra, Outubro de 2010

Jorge Soares

Os barcos no Rio Sado

Jorge Soares — Thu, 16 May 2013 20:29:26 GMT

E vamos nós em um barco chamado esperança, num mar traiçoeiro chamado realidade, em busca de uma terra chamada sonho

Asaka

Os barcos no rio Sado num dia que prenuncia tempestades

Março de 2013

Jorge Soares

Sem ideias

magnolia — Thu, 16 May 2013 14:32:05 GMT

imagem retirada da net

Sem ideias para escrever alguma coisa de jeito, desato a escrever coisas sem nexo, ao sabor do pensamento e que vou apagando de seguida com medo que alguém as veja e me julgue louca. Pensando melhor, talvez seja interessante o exercício de não apagar. A partir deste momento desisto de carregar no delete e vou deixar que a mente vagueie e passe aos dedos o que surgir. Coisa parva, estão já a pensar. Eu também acho mas até ter uma ideia decente fico-me pelas coisas parvas. Este exercio começa agora:

Tenho frio aqui sentada e não me apetece estar aqui onde estou. A janela que não abre aprisiona-me, sufoca-me, impede-me de viver. Pelo intervalo da persiana vejo o céu cinzento recortado por casas velhas. Acabou de passar um guarda-chuva. Não vejo a chuva cair mas sinto-a pelo frio que passa por debaixo da porta, pela cor escura que entra pela janela que não abre. Está um bom dia para ficar em casa no sofá. Gostava de voltar a ter tempo para ler. Como antes. Horas e horas a ler, por vezes até acabar o livro, mesmo que não jantasse ou jantasse de livro ao lado, mesmo que entrasse pela noite dentro, mesmo que só terminasse pela manhã. Lembro-me que quando era mais nova, antes de ser adulta, naquela fase em que se devora o mundo, eu devorava os livros. E era tão bom poder perder-me nas histórias que não eram a minha. Sempre tive essa capacidade de me embrenhar nas histórias, de quase as viver como as personagens. Era uma forma diferente de viajar pelo mundo e pelo tempo. Já fui ao passado assim. Já fui ao futuro. Já fui velha e já vivi no Cairo e já viajei no Expresso Siberiano.

Aqui só vejo gente que passa e cara triste. Já ninguém sorri para ninguém, nem sequer para si próprios.

Daqui a pouco vou lá fora. Preciso de respirar. Aproveito e tomo um café. Que seria de mim sem a cafeína? Também hei-de ir ver os livros expostos no supermercado. Já sei que não vou comprar. O mais certo é que nem tenha nenhum do meu agrado. Já raramente compro livros. Estão tão caros…

A janela continua ali.

Suspiro.

Que ideia esta de nos fecharem num escritório o dia todo…

Não sei quem a teve, mas mais valia que nesse dia tivesse estado como eu estou hoje, sem ideias!

tema da semana: sem ideias

Benfica, é triste morrer na praia

Jorge Soares — Wed, 15 May 2013 20:50:04 GMT

Imagem do Público

Parece que é a sina do Jorge Jesus, perder as finais nos descontos, é muito triste perder assim, principalmente quando o Benfica foi a equipa que desde o inicio do jogo mais procurou o golo e a vitória.

O Benfica entrou no jogo com uma disposição muito diferente da do último Sábado contra o Porto, hoje entraram sem medos e com vontade de atacar e de marcar. É verdade que não chegaram muitas vezes à baliza, mas mostraram mais futebol e mais vontade de vencer que o Chelsea.

Hoje voltou a provar-se que não são os muitos milhões, os grandes orçamentos ou as grandes estrelas que constroem as grandes equipas, porque hoje o Benfica foi mais equipa e mostrou mais futebol, até ao fatídico minuto 92.

Mas o futebol é isto, nem sempre ganha quem mais merece e quem mais faz pela vitória, e o jogo só termina mesmo quando o árbitro apita, foi pena aquela pérdida de bola do Cardozo nos últimos segundos de jogo, o Benfica merecia pelo menos o prolongamento.

Pró ano há mais

Jorge Soares

PS: E agora que voltamos às competições nacionais, espero que o Guimarães tenha aprendido como se faz, que ainda há outra final.

Fim de tarde em Troia

Jorge Soares — Wed, 15 May 2013 20:21:13 GMT

Fim de tarde em Troia, a maré baixa em primeiro plano e a serra da Arrábida como pano de fundo

Troia

Outubro de 2011

Jorge Soares

Remar

Jorge Soares — Wed, 15 May 2013 20:12:01 GMT

E vamos nós em um barco chamado esperança, num mar traiçoeiro chamado realidade, em busca de uma terra chamada sonho

Asaka

Setúbal, Março de 2013

Jorge Soares

Por tua causa

magnolia — Wed, 15 May 2013 10:12:58 GMT

foto minha

por tua causa fiz um poema

de sete linhas,

que entrelaço com os meus dedos

nos teus cabelos.

aperta-me no teu abraço, meu amor,

enquanto navego à deriva no teu peito

e descubro o rumo ao abrigo da tua boca.

cláudia moreira

A Angelina Jolie e o exemplo de como deve ser prevenido o cancro de Mama

Jorge Soares — Tue, 14 May 2013 21:01:26 GMT

Imagem do Público

“A minha mãe lutou contra o cancro durante quase uma década e morreu aos 56. Aguentou o suficiente para conhecer os primeiros dos seus netos e para lhes pegar ao colo. Mas os meus outros filhos nunca terão a oportunidade de a conhecer e de sentir quão amável e graciosa ela era.

Por vezes temos a tendência a achar que estas coisas só acontecem às pessoas normais, mas não, ninguém por mais bonito ou famoso que seja deixa de ser humano e de estar sujeito às mesmas maleitas que qualquer outro comum mortal.

Angelina Jolie mostrou que para além de humana, é uma mulher preocupada com a sua saúde. O seu é um exemplo da forma como deve ser encarada a doença, a prevenção é e será sempre o melhor dos tratamentos, para a maioria das pessoas a propensão para a doença, as análises genéticas e a mastectomia preventiva seriam até hoje conceitos completamente desconhecidos.

Para muita gente o caminho é manter-se na ignorância e isso faz com que quando se descobre a doença já seja em muitos casos tarde, é preciso muito valor para tomar a decisão que ela tomou, não deve ser de animo leve que uma mulher decide retirar os dois peitos, mas ela soube mostrar que acima dos clichés e da estética estão valores muito mais fortes, como a vida e a saúde.

"Cancro é ainda uma palavra que planta medo no coração das pessoas, produzindo uma profunda sensação de impotência. Mas hoje é possível descobrir, através de uma análise de sangue, se somos altamente susceptíveis ao cancro da mama e dos ovários e então tomar uma atitude."

Esperemos que com este exemplo muitas mais pessoas tomem consciência da importância da prevenção e de que por cima dos ideais de beleza, está a vida e a saúde.

O The Scar Project já por aqui passou antes, neste post, mas nunca está de mais recordar

Jorge Soares

Setúbal - Parapente na Serra da Arrábida

Jorge Soares — Tue, 14 May 2013 20:35:24 GMT

Parapente na serra da Arrábida e bem junto ao mar.

Setúbal, Fevereiro de 2009

Jorge Soares

Intenso

Jorge Soares — Tue, 14 May 2013 20:26:53 GMT

Nem tudo precisa ser tempestade para ser intenso, verdadeiro e avassalador.

Paula Eicke

Fim de tarde em Setúbal, Maio de 2012

Jorge Soares

É por estas e por outras que sou ateu!

Jorge Soares — Tue, 14 May 2013 19:54:20 GMT

Imagem do Pontos de Vista

Cavaco afirma que a sétima avaliação da troika é “inspiração de Nossa Senhora de Fátima”

É por estas e por outras que sou ateu, está visto que com santos como estes não há milagres que nos salvem da desgraça, mas também entre a Troika, o Cavaco, o Gaspar e o Passos Coelho, venha o diabo e escolha.

Jorge Soares

Como é que uma bola a saltitar converte um pai de família educado num homo troglodita?

Jorge Soares — Mon, 13 May 2013 21:02:56 GMT

Imagem de aqui

Há muito muito tempo que eu não via um jogo de futebol num grupo, desde que inventaram os canais pagos que deixei de ver os derbies, seria incapaz de pagar mais canais de televisão por causa do futebol e há muito que deixei de ter paciência para ver jogos em cafés.

No Sábado tinha um aniversário e como não podia deixar de ser, ver o jogo fazia parte das actividades programadas. Eu era o único portista declarado numa casa cheia de benfiquistas.

Como já disse cá no blog, eu gosto do futebol pelo futebol, é evidente que gosto que o meu clube ganhe, à minha maneira vibro com as vitórias e não gosto das derrotas, sem nunca tirar os pés da terra. Não são as vitórias ou as derrotas do meu clube que irão mudar o que quer que seja na vida, gostos à parte, o futebol é entretenimento e cada vez mais um negócio de muitos milhões para proveito de uns poucos. Mesmo sabendo tudo isto, ou talvez por isto, há coisas que me custam a entender.

Ainda o jogo não tinha começado e já havia crianças ao lado dos pais a dizer que os do Porto eram todos uns estúpidos, eu sei que há muita gente que pensa isso, e há quem pense coisas piores dos benfiquistas, mas além de nunca ensinar essas coisas aos meus filhos, nunca permitiria que mesmo ouvindo isso de outras pessoas eles o repetissem... mas pronto, em frente que o que interessa é a bola.

Mal a bola começa a rolar, dá para perceber porque é que as crianças são assim, desde há muito tempo, na realidade desde a última vez que fui ao futebol, que eu não ouvia tantas asneiras e palavrões, isto num lugar em que devia haver umas 15 crianças a maioria com menos de 10 anos de idade.

Qualquer incidência do jogo dá direito a insultos, as faltas assinaladas, as não assinaladas, qualquer toque entre dois jogadores por mais leve que seja, uma boa jogada do adversário, uma bola perdida por um dos jogadores da nossa equipa, uma substituição do adversário, uma da nossa equipa, o nosso treinador, o treinador adversário. Não deve ter havido interveniente nenhum do jogo, desde os jogadores aos apanha bolas, que não tenha sido insultado. Acho que se por acaso tivesse começado a chover, deus não se tinha livrado de um bom chorrilho de insultos.

Eu gosto de passar desperecido, sentei-me na última fila, evidentemente não disse palavrões, não discuti lances, nem festejei o primeiro golo do Porto, limitei-me a sorrir e a pensar para os meus botões, isto no fim vai dar direito a muitos insultos. No segundo golo gritei GOOOLLLOOOOOO com todos os pulmões e não disse mais nada...

É claro que no fim e com o resultado que todos conhecemos, o melão era maior que o mundo e é claro que o Porto não ganhou porque foi melhor, só ganhou porque teve sorte e como sempre, o árbitro ajudou.

Quando os ânimos serenaram e a conversa era sobre a final da liga Europa contra o Chelsea, eu disse que gostava que o Benfica ganhasse, ficou tudo a olhar para mim como se eu fosse um extraterrestre, evidentemente ali todo o mundo queria que o Porto perdesse sempre, fosse contra quem fosse. Isso de ser uma equipa portuguesa era uma piada, para eles só existe o Benfica e até quando joga a selecção de Portugal, se do outro lado estiverem jogadores do Benfica, eles apoiam esses jogadores, não Portugal... que não é nada que eu já não tenha ouvido de adeptos do Porto... mas é algo que me deixa sempre perplexo.

Note-se que estamos a falar de gente educada, com cursos superiores, com bons empregos e com a vida mais ou menos realizada, isto para aquelas pessoas que associam estes fenómenos a pobres e desempregados que precisam de aliviar frustrações... afinal há mesmo muita gente a precisar de aliviar frustrações. Felizmente eu não devo ter frustrações cumuladas, eu tenho a certeza que se eu fosse como eles, a coisa tinha descambado rapidamente, porque começa-se com insultos ao árbitro e quem sabe como se termina.

Como é que uma bola a saltitar converte um pai de família educado num homo troglodita? vá lá a gente a perceber.

Já agora, não quero deixar de repudiar o que aconteceu aos jornalistas da Antena 1, nada justifica que se agrida quem está a trabalhar para levar o som do jogo a tanta gente que não pode ir ao Estádio, quem o fez não pode ser considerado adepto de qualquer equipa, não passam de energúmenos sem gosto pelo futebol.

Jorge Soares

PS:Eu sei que ainda falta um jogo e o Porto pode até vir a não ser campeão, mas para mim o resultado e as circunstâncias deste jogo, valeram por uma época inteira

Ps2 - Espero sinceramente que o Benfica ganhe a Liga Europa e de bom grado vou festejar os golos

A chaminé algarvia

Jorge Soares — Mon, 13 May 2013 20:12:05 GMT

“ Quantos dias quer de chaminé ? ” O mestre pedreiro algarvio costumava fazer esta pergunta ao proprietário da casa para a qual iria construir a chaminé. Com efeito, o preço da chaminé, um dos símbolos da região algarvia, calculava-se pelo tempo que ela demorava a erguer. Quanto mais específico e elaborado era o seu desenho, mais cara se tornava. Eram as chaminés da vaidade do proprietário. É por isso que as chaminés algarvias têm as formas mais diversas. Há-as de todos os modelos e para todos os gostos só tendo como limite a imaginação de quem as faz.

Muitas vezes passamos por elas sem as ver mas, se estivermos minimamente atentos, elas surgirão aos nossos olhos, em casas antigas ou modernas, numa multiplicidade e beleza que vale a pena registar.

Cilíndricas ou prismáticas, quadradas ou rectangulares, simples ou elaboradas, as chaminés algarvias são um símbolo da região e uma prova da influência de cinco séculos de ocupação árabe.

Um legado arquitectónico e ornamental presente em grande parte das cidades e vilas do sul de Portugal e visível nas ruas estreitas, na estrutura das casas e no ar de minaretes das chaminés que adornam os telhados.

E no Algarve não havia duas chaminés iguais, porque os mais ou menos elaborados motivos decorativos dependiam sempre dos dias de construção, do prestígio, da vaidade e das posses do proprietário.

Aliás, era costume entre os mestres pedreiros perguntar quantos dias queriam de chaminé para avaliar o valor da chaminé a construir, que se traduzia no tempo que a mesma demorava a erigir.

Quanto mais delicada e difícil era a sua elaboração, mais dispendiosa se tornava.

A cor predominante era o branco da cal, mas honrosas excepções mostram ainda hoje alguns motivos coloridos, sobretudo em tons ocres e azuis.

Esta é uma das principais razões por que as chaminés algarvias ostentam as mais variadas formas, desde as simples ranhuras, aos complicados e belos rendilhados, ou à representação em miniatura de torres de relógio ou de casas. Mas sempre um símbolo visível da arte popular, uma prova de perícia para cada pedreiro e um motivo de orgulho para qualquer proprietário.

Mais do que pura utilidade, as chaminés algarvias desempenhavam um papel ornamental, sendo prova disso a presença de duas chaminés nas casas de campo, numa região em que as condições climatéricas pouco o justificam.

A chaminé de uso e também a mais simples e mais funcional ficava situada na casa do forno, onde era costume fazer as refeições, enquanto a chaminé rendilhada, mais pequena e personificada, ocupava um lugar de destaque na cozinha da própria casa, compartimento apenas utilizado para receber visitas ou organizar festas.

Em termos práticos, a chaminé era considerada um sinal de presença de pessoas nas casas, um bom indício do estado do tempo e o local onde era marcada a data de construção da casa.

O interior do Algarve, especialmente Querença, Martinlongo e Monchique são os locais onde melhor se podem contemplar estas seculares chaminés algarvias, uma arte de formas geométricas e rendilhados diversos, rematada a cal, que simboliza o prestígio e a vaidade dos proprietários.

Retirado de A Chaminé Algarvia

Cabanas de Tavira, Fevereiro de 2012

Jorge Soares

... a leveza do vento e a força da tempestade

Jorge Soares — Mon, 13 May 2013 20:07:26 GMT

As palavras têm a leveza do vento e a força da tempestade.

Victor Hugo

Fim de tarde em Sevilha

Espanha, Março de 2013

Jorge Soares

Super Bock Selecção 1927

Moira — Mon, 13 May 2013 16:27:26 GMT

Foi com alguma surpresa que recebi o convite para participar no almoço de apresentação da nova cerveja artesanal Super Bock Selecção 1927 (Imperial Stout) e que me sentou à mesa com um rol de ilustres convidados já habituados a estas lides, não pelo convite em si, mas porque humildemente considero que não percebo nada de cervejas, ou pelo menos não percebo o suficiente para me fazer entendida sobre o assunto, e muito menos de crítica gastronómica, pelo que tudo o que escrever a seguir é resultado apenas da minha experiência pessoal e não deve ser entendido como uma critica.

Este almoço pretendeu não só dar a conhecer a nova cerveja artesanal da Super Bock, mas também valorizar e tornar mais requintada a experiência de beber uma cerveja.

O local escolhido para servir o menu degustativo foi o 1300 Taberna, (um local a regressar com os amigos) situado na LX Factory em Lisboa e a escolha da ementa foi feita em parceria pelo chef Nuno Barros e por Beatriz Carvalho, Beer Sommelier da Unicer.

Iniciámos a refeição com um amuse bouche de manteiga de amendoim e maçã e outro de tremoço (uma espécie de provocação para quem queria demonstrar que a cerveja não serve só para acompanhar tremoços), ambos muito agradáveis e que harmonizaram com uma Weiss branca, de sabor suave e frutado que me agradou em pleno, tendo sido uma das minhas preferidas, talvez por ser muito refrescante num dia que o calor apertou. Pena que ainda não se encontre à venda em supermercado, (eu seria cliente) mas apenas em restaurantes e cervejarias.

Veio também para a mesa um pão de cerveja preta stout, que tem a textura de um bolo, que foi servido ainda morno com manteiga de ovelha, que fez soltar vários "hummm" de satisfação entre os presentes.

Seguiu-se um Salmão fumado com creme de couve flor, natas, funcho, laranja e pão fumado que acompanhou uma cerveja Malte Whisky, sem ser das minhas preferidas tenho a certeza que agradaria ao marido que é fã e deste tipo de cerveja, de sabor intenso e de teor alcoólico um pouco mais forte que o habitual.

O prato de carne, umas bochechas de porco com molho Super Bock Abadia, foi acompanhado pela mesma e também por uma Bock, de sabor forte e um travo amarguinho na boca que eu gosto bastante e que me fez lembrar algumas das cervejas que provei em Munique há alguns anos atrás.

Chegados às sobremesas, uma enorme surpresa, pelo menos para mim, que nunca me passaria pela cabeça servir queijo da Serra da Estrela DOP Curado amanteigado para acompanhar uma Super Bock Selecção 1927 Imperial Stout, mas surpresa das surpresas, não só gostei como recomendo a experiência, embora não tenha sido essa a opinião de todos os presentes.

Finalizámos a refeição com um Créme Brulée, com malte chocolate, gelado de caramelo e chocolate preto, o prato que reuniu menos consenso na apreciação, o que mais se discutiu em termos de harmonização de sabores, mas que ainda assim não deixa de ter sido uma boa experiência.

Da direita para a esquerda, temos a Weiss (Cerveja de trigo, típica da Baviera), Malte Whisky, Super Bock Abadia, a Bock e a Super Bock Selecção 1927 (Imperial Stout).

Resta-me agradecer este simpático convite, e a experiência gustativa que valorizou o uso da cerveja e que foi uma experiência óptima.

E depois desta apresentação, passemos à receita, que é uma tentativa de reproduzir um dos amuse bouche do Chef Nuno Barros.

Bolachinhas de Água e Sal com Manteiga de Alcagoita e Maçã

Ingredientes:

250 g de farinha

20 ml de azeite

1 colher de café de sal fino

140 ml de água (+/- depende muito do tipo de farinha que usar)

Manteiga de Alcagoita q.b. (vulgo amendoins)

1 maçã cortada em quadradinhos muito pequenos (usei Golden)

Preparação:

Colocar a farinha numa taça, fazer um buraco no meio e deitar o azeite, de seguida junte a água aos poucos até formar uma bola de massa homogénea e elástica.

Entender a massa bem fina com a ajuda do rolo da massa ou passe-a nos rolos da máquina de fazer lasanha.

Corte com um corta bolachas ou faça quadrados com uma faca. Pique a superfície das bolachas com um garfo, para não empolarem e leve ao forno aquecido a 180º durante cerca de 10 minutos. Só até alourarem ligeiramente, pois elas enrijecem depois de frias.

Barre cada bolachinha com 1 colher de café de manteiga de alcagoita e coloque por cima quadradinhos de maçã. Sirva de imediato.

Notas: Caso não seja para servir logo convém passar a maçã por sumo de limão, para não oxidar e escurecer.

Alcagoitas é o nome que se dá aos amendoins no Algarve. Esta manteiga de alcagoita é produzida em Aljezur, com produto biológico e 100% nacional, muito diferente das várias manteigas de amendoim que provei até hoje.

É o Amor de João Canijo

magnolia — Mon, 13 May 2013 14:35:28 GMT

Não é por ser sobre gente da minha terra...mas vale a pena ver! Um excelente exercicio cinematográfico!

Setúbal, Fim de tarde com vista para o Sado

Jorge Soares — Sun, 12 May 2013 21:32:19 GMT

Fim de tarde em Setúbal

Março de 2009

Jorge Soares

Maio

Jorge Soares — Sun, 12 May 2013 20:26:23 GMT

Se cada uma das pessoas que pedissem para as pessoas serem sinceras com elas, também fossem sinceras o mundo seria feito apenas de verdades.

Sarita Mendes Maio

Maio de 2012

Jorge Soares

Miguel Calhaz - Era uma vez um país

Jorge Soares — Sun, 12 May 2013 15:10:35 GMT

Letra

Era uma vez um país
"Lá num canto desta velha Europa,

era uma vez um país
vivia à beira do mal "prantado",

mas apodrecia na raíz

Reza a história que foi saqueado

mesmo por debaixo do nariz
Triste sina, oh que triste fado,

era uma vez um país

Os mandantes que por lá passavam

eram só ares de "bon vivant"
Viviam à grande e à francesa

como se não houvesse amanhã

Havia quem avisasse o povo

p´ra não dar cavaco a imbecis
Mas caíram na asneira de novo,

era uma vez um país

Esta fábula do imaginário

tão próxima do que é real
Canção de maledicente escárnio

à república do bananal

Que se encontrava em tão mau estado,

andava a gente tão infeliz
E o polvo já tão infiltrado,

era uma vez um país

E lá se vão sucedendo os casos,

grita o povo: "agarra que é ladrão!"
Mas passam belos dias à sombra do loureiro
Enquanto o Duarte lima as grades da prisão

E nunca se esgotam personagens

neste faz de conta que é assim
Raposas com passos de coelho no mato
e até um corta relvas de madeira no jardim

Entre campeões de assalto à vara

e filósofos de pacotilha
Entram nas portas dos submarinos azeiteiros de oliveira às costas
com o ouro da nação p'ra por nas ilhas Cai-mão, cai-pé,

baixa os braços e as calças e a cabeça e o nariz,
aqui finda esta história que não tem final feliz"
(era uma vez um país)

Prémio Ary dos Santos -- Poesia
Tema -- Era uma Vez um País
Autor - Miguel Calhaz
Intérprete -- Miguel Calhaz

Conto - Encontro às escuras

Jorge Soares — Sat, 11 May 2013 20:11:12 GMT

“Então, tá. Amanhã, às duas da tarde, no parque municipal. Vou te esperar sentada num dos bancos...” De pé, em frente ao espelho, ele relembrava as palavras dela, tão bem impressas haviam ficado na sua mente que chegava até mesmo a ver os pontos e as vírgulas. As reticências que teimavam aparecer ao final não chegavam a incomodá-lo, percebera mesmo um pouco de hesitação na sua voz. Mas a certeza inerente aos apaixonados, a do amor inabalável que eles necessitam ter para continuar amando, fazia-o acreditar que ela compareceria ao encontro.

O encontro fora marcado depois de eles conversarem por semanas ao telefone. Nunca haviam se visto. Um dia, o telefone tocou, ele atendeu, era engano, mas ele insistiu, queria saber de quem era a voz feminina do outro lado. Sempre fazia isso. Puxava papo até com as moças de tele marketing. Dizia para elas que sabia, que tinha certeza, intuição mesmo, que ele conheceria a mulher de sua vida assim, casualmente, numa conversa de telefone. Nunca convencera moça alguma, até esse dia. A voz feminina do outro lado respondeu seu nome e a conversa rendeu uma amizade provisória, como um ensaio para o grand finale, que não tardou a acontecer, logo estavam prontos para o sentimento que se manifestava. E agora ele estava na frente do espelho pensando num traje para usar no encontro. Mas para além da escolha do traje, uma dúvida o encarcerava. Ele não tinha o braço esquerdo e ela não sabia. Quis contar várias vezes, mas sempre recuava como uma criança travessa diante da mãe castradora. O espelho, impiedoso, acusava sua falta.

Nasceu assim, do ombro não partia nada, acabava ali, sem explicação. A mãe, mortificada com a notícia do defeito do filho, culpou-se durante meses, como era congênito?, vinha dela então? O médico explicou, mas ela só se acalmou depois que buscou conforto na tragédia da vizinha: o filho tão aguardado era autista. “Pelo menos, meu filho me reconhece.”

Olhando para a imagem ausente do braço, lembrou-se do primeiro dia de aula no jardim de infância, também o primeiro dia que se lembra na vida. Chegou de mãos dadas com a mãe ao portão da escola, nem deu tempo de se soltar, um menino apontou gritando: “Olha, ele não tem um braço!”. E a mãe dizendo para ele ser homem e enxugar aquelas lágrimas, que homem não chora. “Mas eu não era um homem, eu era um menino.” E o menino descobriu que era diferente. A mãe lhe dizia que, mesmo sem ter um braço, ele podia ser feliz. “Como, mãe, se eu não posso soltar pipa igual a todo mundo?” A mãe mostrava o filho da vizinha: “Ele não sabe nem o que é pipa.” A comparação com o autista não lhe trazia o mesmo efeito que o provocado na mãe. “Ele tem os dois braços, não solta pipa porque não quer.” Riu do raciocínio infantil, observou os dentes refletidos no espelho como quem nota um pássaro intruso na paisagem; virou-se para o armário e pegou a prótese. O primeiro braço mecânico foi uma doação dos pais de um coleguinha rico, já que sua mãe, e somente ela, pois pai não tinha, não podia arcar com a compra de um. Voltou da escola chorando, carregando o braço na mão direita; disse à mãe que nunca mais ia usá-lo, porque não queria ser o Capitão Gancho da turma. “Bobagem, meu filho.” “Mas eu queria ser O Homem de Seis Milhões de Dólares, o homem biônico da TV.” “O filho da vizinha não pode ser nem a Mulher Biônica!” Não adiantou, o braço ficou esquecido no fundo do armário. Agora, tinha uma prótese moderna, totalmente flexível, mas ainda um corpo estranho. “Como fui bobo em não contar a ela.”

Foi ela quem tomou a iniciativa de se encontrarem. Achou que estava na hora. “Não somos mais tão jovens, sabemos o que queremos, pelo menos de minha parte, e sei que quero ficar com você, pra que então perdermos mais tempo?” Ele, sem olhar para o lado, assentiu e o encontro foi marcado para o dia seguinte. Muito pouco tempo para assimilar a novidade, pensaria ele mais tarde, num misto de arrependimento e covardia. Mas o encontro estava marcado, não ia fugir, “já não basta não ter um braço, não vou ter coragem também?”

Ajustou a prótese, passou o olhar pelo tronco e parou nas pernas. Um dia, assistindo à TV, ficou impressionado quando viu num comercial um garoto que não podia jogar bola porque era para-lítico. Paralítico, foi a mãe que explicou, não pode andar porque não tomou a vacina, teve paralisia. Poliomielite, aprendeu o nome da doença na aula de Ciências. Foi uma reviravolta em sua vida. Descobriu que havia gente em situação pior que a dele, ele pelo menos podia jogar futebol, desde que não ficasse no gol. Começou então a sentir prazer em pensar em quantos meninos como aquele do comercial existiam por aí, sem poder brincar como as outras crianças; ele ainda podia correr, e o outro? preso para sempre na cadeira de rodas. Com o tempo, na adolescência, percebeu que havia outros tipos de defeitos, os escondidos, defeitos de caráter. Passou a procurar nas pessoas qualquer tipo de imperfeição, até mesmo as circunstanciais. “Aquele é pobre, mora na favela, o outro é corno, coitado.” Era como se pegasse uma lanterna e fosse invadindo a vida alheia, esmiuçando as cavernas mais profundas; queria desvendar a podridão escondida nas entranhas. Tornou-se perito nisso. “Esse critica demais, deve ter alguma frustração.” De tanto procurar subterrâneos, resolveu estudar espeleologia. Mas desistiu, quando no dia do vestibular, um sujeito espinhoso, que estava na sua frente, disse-lhe com ar cínico que aquilo não era para qualquer um. “Pra qualquer um, todo mundo, menos o maneta aqui”, pensou. Apesar de o sujeito ter várias espinhas no rosto, que o tornavam um ser repugnante à primeira vista, seu defeito não o impedia de usar os braços numa eventual escalada. Resignou-se diante do óbvio: sem um braço para lhe dar apoio, não teria a segurança necessária. Cogitou uma prótese, mas a idéia, afastada desde a infância pelo episódio do cyborg, teve que ser adiada. Ou a prótese, ou a faculdade particular de alguma coisa. De Direito, resolveu mais tarde. “Não ter o braço esquerdo não me fará falta ao Direito.” Só a mãe achava graça, “um doutor na família”, dizia para a mãe do autista, o qual freqüentava uma escola especial, sabe-se lá o que fazia. Voltou a atenção novamente para o armário, repassou alguns cabides, pensou numa camisa de manga comprida, esconderia a prótese, “bobagem, uma hora ela vai ver.”

Ela demonstrava ser racional e ao mesmo tempo romântica: “Querido, não quero que tenha ilusões quanto a mim, quero que vá ao meu encontro de coração aberto, como eu irei. Se nos amamos de verdade, nada vai se interpor na nossa relação.” Parecia adivinhar seus pensamentos: “Não tenha medo do que vou pensar de você, já conheço sua alma, por isso posso dizer que te amo, mesmo sem jamais tê-lo encontrado pessoalmente.” Apesar de crer no sentimento mútuo, faltava-lhe a mesma determinação. Como um anão diante de Gulliver, sentia-se amedrontado com a confiança dela. Imaginava-a linda e perfeita como uma deusa esculpida com maestria. A dúvida que o encarcerava parecia se avolumar cada vez que a idealizava. Não concebia a perfeição ao lado do mutilado. Sua Vênus era completa.

Vasculhando o armário, reviu a camisa miúda que usou no dia da primeira comunhão. A camisa, de uma manga apenas, foi feita pela mãe, assim como todas as outras, cuidadosamente arrematadas à altura do ombro esquerdo. Uma vez disse na aula de catecismo: “Deus não fez o homem a sua imagem, senão todos tinham que ser iguais, com dois braços.” Os coleguinhas riram escanda-losamente. A professora, abismada, mais com a consciência precoce do menino, do que com seu atrevimento, não achou outra saída para manter a ordem na classe e expulsou-o da sala. A mãe quando soube apenas sorriu, mais de resignação do que de vergonha. O filho da vizinha era pior, muito pior, não podia sequer fazer primeira comunhão. Mas ele não fez a primeira comunhão, não naquela igreja, não voltou mais à aula de catecismo: o riso escandaloso dos colegas não foi nada cristão. Implorou tanto, que a mãe acabou concordando que ele fizesse as aulas na paróquia vizinha. Lá, ele não disse nada, e os colegas nunca riram escandalosamente dele.

A voz da amada, sempre doce a dizer palavras carinhosas, por vezes lhe doía o coração. Sempre esperou algo semelhante de sua mãe, mas ela, apesar de cumprir as funções esperadas, nunca foi afável. Havia sempre o gosto amargo da comparação. Na idade adulta, compreendia melhor a frustração dela e o lenitivo encontrado. Mesmo depois de ir morar sozinho para advogar em outra cidade, a mãe continuava com as referências, até que um dia se calou. A vizinha a convidara para um recital e ela, como quem recebe a notícia da própria morte, descobrira que o autista sabia tocar piano. Desde então, como num pacto de silêncio entre criminosos, mãe e filho nunca mais mencionaram o assunto. A representação da mulher ideal se fortalecia no contraste entre o amargor da mãe e a doçura da amada. No último telefonema trocado, em que combinaram o encontro, ele sentiu mais uma vez a falta de ternura da mãe: “Não tenha medo de se expor, todos nós temos defeitos. O importante é o que carregamos dentro de nós. O essencial é invisível aos olhos, como disse Saint-Exupéry.”

“De perto, ninguém é normal, como disse Caetano Veloso.” A constatação da frase dita, quase que mecanicamente, trouxe-o de volta ao espelho. Aproximou-se até onde podia enxergar com nitidez. De repente, parecia enxergar sua verdadeira imagem, como se a lanterna, antes usada para investigar a vida alheia, agora estivesse voltada para si próprio. A consciência de tudo o que fizera até então manifestava-se em forma de enxurrada, todos os abjetos encontrados, revirados, esmiuçados com prazer; cicatrizes mal fechadas, a dor que nunca sara. Sempre procurando nos outros algo que desculpasse a sensação de imperfeição. Pela primeira vez, olhou para dentro de si, no escuro da alma e viu sua própria escuridão. O podre de suas entranhas exposto, em carne morta, putrefata. Começou a transpirar medos, a expirar angústias. Vomitou julgamentos verminosos, atos purulentos. Perdeu os sentidos por alguns segundos, enquanto o espírito se esvaziava. Acordou em forma de pluma, com sede e frio. Não possuía mais o braço direito, nem as pernas, nem ossos, nem pele; no tronco, somente um órgão pulsando. De sua cabeça, a claridade surgia. Parado em frente ao espelho, temeu pelo atraso. Vestiu a melhor camisa e a melhor calça que julgou encontrar. Antes de sair, contemplou seu reflexo de corpo inteiro.

E ele foi. Viu ao longe a moça que o esperava. Tinha certeza que era ela. Aproximou-se, Suzana?, sim. De imediato, estranhou sua atitude, ela parecia não querer olhá-lo de frente. “Está com medo que eu a ache feia.” Riu para si, enquanto colocava a mão no queixo dela. “Não, espere, eu preciso te falar uma coisa”, disse com a mesma voz hesitante do telefone. Foi então que ele percebeu: ela também tinha um defeito para lhe mostrar. Era cega.

Aline Ponce

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