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Os que sigo

a vida em azul cueca
12 - A BIMBY, O NIRVANA E EU
publicado por Mac às 2013-06-18 16:40:11
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Encontro-me muito contente. Fiz o pão com a Bimby e está tãaaao bom. Segui a receita do pão sem côdea, mas quando olhei para ele, não me convenceu, estava com um ar de sem côdea em excesso, vai daí, após cozedura a vapor, enfiei-o 30 mn a 180º no forno e ficou lindo, com uma côdea fininha e mega saboroso.

E encontro-me muito contente, porque após uma troca de comentários ali na página do FB, resolvi seguir o que as minhas queridas me disseram e não me vou atirar à máquina de pão, não senhora, vou amassar os pães na Bimby e coze-los no forno de casa.

Agora é sempre em frente a experimentar todas as farinhas, misturas e isso, lailailai.
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a vida em azul cueca
65 - DIZ QUE SIM
publicado por Mac às 2013-06-18 15:00:40
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Sou desorganizada. Não em tudo, mas em bastante. Mas tento contrariar a onda, ou seja, de vez em quando invisto em mim numa de vamos lá facilitar-nos a vida.

O meu livro de receitas começou por ser uma coisa gira com papel pop onde escrevia as receitas. Depois fui-lhe juntando anotações, rabiscos e mais receitas que apanhei aqui e ali, escritas num papel qualquer que estava a jeito, umas com uma letra qualquer coisa legível, outras nem por isso, vá, a parecer os apontamentos da faculdade, aqueles que se não passava no próprio dia, nem a própria, portanto eu, percebia o que ali estava escrito, aliás acho que a faculdade me arruinou a caligrafia, por excesso de uso, os computadores arruinaram-na por deficit de uso, sim, a falta de hábito, empederniu-me os pulsos e dedos, e a minha letra é péssima. Adiante. Dizia eu, lailailai o livro de receitas. Pois. Uma desorganização que só eu entendo, mas nem sempre, e como tal arranjei um bloco onde me comprometi a escrever as receitas que vou vendo por aí, que experimentei, a família gostou e eu também, quero repetir e isso. Começou tudo muito bem até lhe começar a escrever números de telefone, dicas de amigas, nomes de cremes, e pronto, vou arranjar outro e este fica para anotações diversas. Tenho bastantes blocos de anotações diversas e consigo encontrar o número x que anotei no dia y, só não consigo é mantê-los para os fins a que os propus.

Sou boa nos inícios das coisas e nos fins que lhes acabo por dar. Sou péssima nos meios. Desconfio que isto não é lá muito bom. Mas vive-se bem.
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"Nossa" Sara
publicado por R. às 2013-06-18 13:17:10
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♥

Linda, linda, linda. E o mais bonito da Sara incrivelmente nem é a beleza dela mas sim a forma como continua com os pés tão bem assentes na Terra quando é A modelo portuguesa que mais brilha fora de portas e quando soma sucessos atrás de sucessos.
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a vida em azul cueca
06 - ME AJUDEM, VÁ
publicado por Mac às 2013-06-18 12:30:32
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Vou fazer pão na Bimbe. Por acaso é coisa que ainda não explorei. Não estou lá muito satisfeita com o pão que a empresa que contratei me deixa. E se há coisa de que sou apreciadora é de pão bom a escorrer toneladas de manteiga. Também já me forneci na Sacolinha, mas não é lá muito prático. Comprava cinco pães de forma, congelava e depois ia tirando à medida das necessidades.

Agora estou cá a pensar se vale a pena a máquina de pão, se o consumo energético é muito elevado e coisas assim. Eu acho que já pensei nisto há uns dois anos, mas não me decidi.

Minhas amigas que sabem tudo, a máquina do pão vale a pena? Qual a melhor? Como é que é quanto ao consumo de electricidade? É daqueles electrodomésticos que passando o entusiasmo inicial, é coisa boa para encher armários? Vá, me contem tudo aqui, que eu sem bom pão, sou uma desgraçada infeliz. Muito agradecida.
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a vida em azul cueca
08 - BLOGS DE CULINÁRIA D(...)
publicado por Mac às 2013-06-18 11:00:02
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[© Call me Cupcake]

Na próxima floração, vou experimentar esta receita, deste blog que adoro. Quanto ao sabor, não sei, vale-lhe o aspecto fabuloso.
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a vida em azul cueca
01 - EU TINHA UMA RUBRICA(...)
publicado por Mac às 2013-06-18 10:00:53
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Esta noite sonhei que os meus joelhos eram velhos, encarquilhados e horríveis. Também calçava umas sandálias prateadas Manolo Blahnik. Não me lembro se tinha as unhas dos pés pintadas. Acordada, também não me lembro de gostar de sandálias prateadas, mas nestas coisas, mudo um bocado de ideias. O que é piroso hoje, não quer necessariamente dizer que será piroso amanhã. Pois. Acordei, confirmei que os meus joelhos não estão enrugados, tomei duche e besuntei muito os meus joelhos com um hidratante super potente. Vesti umas calças e estou um bocado incomodada com os meus joelhos pegajosos. Mas tenho as unhas pintadas de encarnado, vermelho, ou lá o que é.

Havia uma canção pirosa que dizia que o sonho comanda a vida. Lembro-me de a ouvir vinda da cozinha em casa de mãe querida. Não gostava dela. Mas gostava daquele programa Quando o Telefone Toca, que a querida Lurdes ouvia enquanto lavava a loiça. Acho que tinha esperança que alguém pedisse O Balão do João, ou uma coisa assim ao nível. Ninguém pedia. Mas eu gostava de ir para o pé dela. Era assim o começo das férias grandes, até estar tudo pronto para irmos dois meses para a praia. Naquele tempo não me preocupava com os meus joelhos. Só quando tinham feridas que ao dobrar as pernas me doíam. Também tinha sempre os joelhos todos esfolados.

Os joelhos comandam a minha vida. A barriga também.
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Brasil ♥
publicado por R. às 2013-06-18 08:43:26
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Manifestações pacíficas porque o povo é quem mais ordena (e as redes sociais a melhor forma de espalhar a mensagem!). Força Brasil!

Estou pronta para ver o Brasil escrever uma importante página da história do país. Em 1974 escrevemos o 25 de Abril em Portugal mas não era viva (nem havia instagram!) para sentir a revolução. Em 2013 o Brasil prepara-se para introduzir nos manuais de História uma nova página sobre a revolução de um povo.

Dentro de prédios residenciais e comerciais na Avenida Faria Lima, moradores de São Paulo estendem lençóis e jogam papéis brancos pelas janelas para receber os manifestantes que passam com faixas e gritando palavras de ordem pelo fim da corrupção, o excesso de gastos na Copa e a redução das tarifas de transportes públicos, entre diversas reivindicações que marcam o quinto protesto em São Paulo nesta segunda-feira.

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i'm back
publicado por effyfitch ♥ às 2013-06-18 01:56:17
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hey,

apeteceu-me voltar para aqui. não sei se é só agora que me está a apetecer, se vou continuar a postar seja o que fôr aqui, mas anyway. deixo aqui o link para o 30 days challenge que ainda não tinha acabado. here it is http://effyfitch.blogs.sapo.pt/?skip=5&tag=30+days+challenge (é só ir clicando seguinte, wtv)

e that's it

x
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Ora vamos lá ver
publicado por R. às 2013-06-18 00:57:20
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Ando a leste de tudo o que se passa neste Mundo. No entanto percebi que ontem foi o exame de Português e que houve quem não o pudesse fazer não por não ter estudado, não por ter tido um contratempo que impediu a realização do mesmo mas porque os velhacos dos professores decidiram fazer greve. Claro que saltou tudo para cima dos professores. O Miguel Sousa Tavares (cuja opinião eu tanto estimo) disse que "Foi uma falta de respeito pelos alunos, pelas famílias e pelo sistema de ensino". Uhhh será que estamos a falar dos mesmos alunos que cada vez menos respeito têm aos docentes ou das famílias que caem em cima dos professores quando os resultados não são satisfatórios??? Okkk não vamos tomar a parte pelo todo mas convenhamos que os professores respeitam muito mais o Sistema de Ensino, os alunos e as famílias do que são respeitados.

Miguel Sousa Tavares referiu ainda que "Não consigo dizer que sou a favor da greve dos professores. Acho que representa um abuso do direito à greve e não respeita o direito dos alunos ao ensino". Greve é greve, digo eu... Quando é greve geral também não é respeitado o direito dos alunos ao ensino. E nem vou mais longe: na próxima 5ª feira há greve geral e para mim é dia de exame... Diz que muito provavelmente serei impedida de realizar o meu exame e que o terei de fazer em 2ª fase. Quem devo começar por culpar por não respeitar o meu direito ao ensino??? Os trabalhadores do metro? Os funcionários da minha faculdade? Os professores?

Diz que no Ensino Privado não houve greve por parte dos professores e que quem ficou pior foram os alunos do público... talvez porque os do público têm sofrido mais - digo eu!

No Expresso Online é referido que Miguel Sousa Tavares considerou também "uma desculpa perfeitamente inacreditável" as organizações sindicais acusarem o Governo de não remarcar os exames, quando a data dos mesmos já era conhecida quando foi anunciada a greve. E aqui eu ri-me. Não os professores iam ser parvos e marcar uma greve para dia 1 de Agosto quando as escolas estão praticamente de férias até porque a ideia é mesmo só tirar um dia para ficar em casa, perder X€ do ordenado e aparecer uma notícia da greve lá para o meio das notícias.

Claro que para a greve ter reprecurssões foi agendada para esta data. Da mesma forma que as greves do metro são feitas logo de manhã e não das onze da noite até à meia-noite. Eu percebo. Ficaria chateada se fosse comigo? Ficava, claro... Mas caramba se já estavam a contar com isso e tendo em conta que existe uma segunda fase os alunos que se dedicassem a Matemática e deixassem Português para a segunda fase. Era o que eu faria.

Ora sendo eu filha de uma mãe professora percebo perfeitamente a greve. A minha mãe não é pessoa de fazer greve quando há greves gerais. Não faz porque ela própria diz que isso não vai ser visível para o Governo e que por isso não trará nada de benéfico para ela. Perde dinheiro, fica em casa, no dia a seguir tem de repor a matéria que deixou de dar e no fim nada se ganha. No entanto este caso é um caso diferente... é um caso em que se espera que o Governo repare que de facto os professores não estão satisfeitos (ninguém está é verdade mas ainda sou do tempo em que a minha mãe conseguia ser professora na escola e mãe em casa e hoje em dia é professora na escola (onde passa quase 24h! Há dias em que sai de casa às 8h e chega às 21h por causa de reuniões ridículas criadas pelo facto de se quererem atingir metas ridículas no ensino) e quando chega a casa tem de se dividir entre ser mãe e ser professora). Tal como os professores que hoje fizeram greve a minha mãe viu o salário ser reduzido e reduzido e reduzido e a progressão na carreira a ser congelada.

Se há greve é porque existem motivos para greve... Quero acreditar que os professores que ontem não compareceram nas escolas não o fizeram de ânimo leve e querem mostrar que já estão por tudo. Claro que os professores agora ficam os maus da fita mas até eu que não tenho visto televisão sabia que estava planeada uma greve para hoje e que estava comprometida a realização do exame de Português... posto isto acho que se os alunos de 12º não conseguiram pensar que talvez o melhor fosse investir na Matemática e deixar Português para a 2ª fase então as capacidades de decisão destes candidatos ao Ensino Superior ainda não são as melhores e por isso talvez ainda não estejam preparados para entrar na Faculdade. Mas isto digo eu... que hoje quero ser do contra...

Por fim gostaria apenas de finalizar pedindo desculpa por qualquer erro ou incoerência gramatical do texto acima. Confesso que não tive uma nota brilhante no meu exame de Português...
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Yes, "I'm fine"
publicado por R. às 2013-06-17 21:50:03
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I'm fine MAS estou com uma enorme vontade de chorar para libertar todo este cansaço acumulado.
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Força Little R.
publicado por R. às 2013-06-17 21:38:50
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Amanhã é o primeiro exame a sério da little R. (aka minha irmã!). Estou em época de exames e tãoooo cansada que não têm noção. Mal consigo falar ao telefone com ela, não a tenho apoiado nada e estou em fase keep calm and stay strong. Basicamente gostava de conseguia apoiar a little R. nesta fase mas está a ser-me completamente impossível.

A ela a maior sorte do Mundo para amanhã. Para ela e para mim... que amanhã também tenho exame!!
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#estamosjuntos
publicado por R. às 2013-06-17 21:10:48
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a vida em azul cueca
03 - FUI AO JARDIM DA CEL(...)
publicado por Mac às 2013-06-17 16:00:41
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O que eu corri por uma piscina de bolas, não há registo. Todas as crianças adoram. Filho grande teve uma, mas faleceu antes de chegar a filho pequenino. E igual à de filho grande, pois que não encontrei em lado algum. Vai daí resolvi comprar numa grande superfície uma piscina insuflável comum, depois comprei um saco de bolas e tau, piscina de bolas para filho pequenino. E bem mais barata do que a do irmão.

[sim, a minha cozinha voltou ao bordel, temos novamente playground e somos felizes assim. e agora reparo que sempre chamei rena a um alce, cobre-te de vergonha Mac Maria]

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a vida em azul cueca
33 - OS MEUS AMIGOS SÃO M(...)
publicado por Mac às 2013-06-17 12:45:05
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A Flor da Serra é um projecto do meu amigo Ricardo, desenvolvido à volta do conceito do turismo de natureza e da sustentabilidade local que engloba várias valências como o alojamento, restauração, wine bar, artesanato e produtos gourmet. O fabrico de licores, compotas, plantas aromáticas, frutos vermelhos, extracção de óleos essenciais das plantas aromáticas, produtos de beleza, são alguns dos itens que farão parte da complementaridade e continuidade deste projecto.

A abertura oficial será mais perto do final do mês e eu cá prometo mais novidades, fotos e tudo para acompanharmos em directo este espaço giro que sei lá, entretanto também podemos acompanhar tudo na página do Facebook da Flor da Serra.
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A Última Bolacha
Um <em>Disclaimer&(...)
publicado por Bolacha às 2013-06-17 12:37:07
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Para responder às questões das duas pessoas e meia que se interessam no que eu estou a fazer para tornar a minha vida num pedaço de existência menos rudimentar do que aquilo que tem sido nas últimas duas décadas, eu podia continuar a contar a história de como a necessidade de concluir a minha licenciatura eterna de três anos que já vão em quatro se transformou no meu primeiro trabalho remunerado. A minha intenção, como boa filha que sou, era chular os meus progenitores durante os meses de Julho e Agosto – tal como chulei o Estado Português nos últimos dezasseis anos para obter a formação que me vai permitir descontar para a segurança social alemã. Nesses dois meses, tentaria passar despercebida num canto de um gabinete ou onde quer que ocupasse menos espaço, eu não sou desdobrável, como aquelas bicicletas engraçadas que alguns professores transportam pelos corredores da faculdade, mas contava que o meu potencial para a invisibilidade aumentasse com a redução de volume que dois meses sem ninguém que cozinhasse para mim iria provocar (e vai, esta merda é um axioma). Agarrada ao meu computador, ia absorvendo informação e olhando para máquinas novas e muito brilhantes para depois escrever sobre isso, usando palavras compridas, estrangeirismos coquetes e fórmulas obscenas, combinação que se quereria perfeita para mais de uma dúzia de créditos com nota generosa.

O grande corta-tesão da história é que eu não sei como é que isto aconteceu, devo ter adormecido com os pés para a cabeceira da cama, entrado numa espécie de twilight zone e no dia a seguir tinha um mail todo pimpão e em inglês cuidado com uma lista de documentos para colecionar, tipo pókemons. Já tenho uns quantos, apanhados entre a lezíria e os pastéis de nata e guardados na minha super pokébola, que é uma mica de plástico velha que eu encontrei no necrotério de disquetes cá de casa. Os mais difíceis esperam-me na hostilidade de uma terra estranha e pressupõem reuniões com pessoal dos recursos humanos, que consta não saberem falar inglês tão bem quanto o meu total desconhecimento da língua alemã desejaria. Tenho a certeza que vai ser um (dos muitos) episódio giro para contar; é verdade aquilo de que os meus dois leitores e meio desconfiam: este blogue vai transformar-se num diário de bordo para bem da minha sanidade.
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a vida em azul cueca
30 - COISAS QUE O GATO FA(...)
publicado por Mac às 2013-06-17 11:00:23
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Entre pensar em roubar presunto ou melão, o meu Wolfgang Amadeus Mozart tenta o melão. Pois.
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Carrera Addiction
publicado por R. às 2013-06-17 10:15:37
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Primeiro foi a Cara que surgiu com uns óculos Carrera que me despertaram em mim uma enorma vontade de comprar uns óculos de sol com lentes polarizadas...

Cara Delevigne usa carrera 5001

CREDITOS SGP

E agora é a Jessica Alba a surgir também com um modelo de óculos Carrera.

Jessica Alba is wearing Carrera 6000 crystal sunglasses

CREDITS AKM-GSI

Continuo completamente apaixonada por óculos com lentes polarizadas. Fazem um look. Tornam-se no foco.

Entretanto desde o último post sobre os óculos da Carrera tive a oportunidade dos experimentar quando fui conhecer as novidades do grupo Sáfilo (grupo que detém a Carrera!) aqui há umas semanas. Estavam lá todos os modelos expostos... e apaixonei-me ainda mais por eles.

Recebi, no outro dia, por email algumas imagens dos Carrera 6000 e dos Carrera 6000/r. Estes fazem parte dos Carrera Icons que são uma linha exclusiva de óculos inspirados nos modelos vintage da casa. A partir de designs antigos, dois modelos são selecionados todos os anos para serem reinterpretados. A linha consiste em modelos intemporais que representam a autenticidade e o trabalho artesão da marca.

Carrera 6000 - um modelo que ostenta um look vintage quadrado, para um estilo icónico e intemporal. A herança estilística da marca confere um toque contemporâneo, com alguns detalhes criativos, assim com as hastes onduladas (um pormenor que faz toda a diferença, right?), desenhadas para serem a assinatura que os distingue.

Carrera 6000R - Seguindo o design dos Carrera 6000, estes óculos de sol estão entre o mundo do desporto e da moda. Com as suas inconfundíveis hastes onduladas cobertas por borracha, ostentam lentes contrastantes e embelezados com borrachas nas dobradiças.

Devo dizer que sou mais fã dos Carrera 6000 ♥ que dos Carrera 6000/r. É tudo uma questão de gosto mas a simplicidade dos Carrera 6000 fascina-me.
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a vida em azul cueca
235 - A SÉRIO!!??
publicado por Mac às 2013-06-17 09:45:29
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Milhões de notificações estão a ser enviadas aos contribuintes com automóvel para proceder ao pagamento do Imposto Único de Circulação (IUC) de 2009 a 2012. Sem pessoal para atender as centenas de pessoas que, ontem, começaram a dirigir-se aos serviços, as filas cresceram e fizeram desesperar.

Mas que coincidência, logo agora que estavam a fazer os reembolsos do IRS. Ele há coisas.
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01 - O ASPIRADOR, O NIRVA(...)
publicado por Mac às 2013-06-17 09:30:53
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Senhora-Dona-prestadora-de-serviços-domésticos-em-troca-de-compensações-pecuniárias-e-diversos: Ah e tal, o coiso, o coiso, o aspirador não aspira.

Esta-pagadora: Se calhar tem que lhe limpar o depósito, já viu isso?

SDPDSDETDCPED-de-repente-com-cuidados-extra: A senhora pode fazer isso? É que se aquilo tiver um problema, eu não quero ser responsabilizada.

E a senhora fez. E também encontrou coisas. A saber: sacos de plástico e carvão.

Então a senhora pensou assim, ah claro é normal ter sacos de plástico no depósito do aspirador, sim, sim, e se isto entupir, arrancamos o chão e partimos meia dúzia de paredes, nada de mais, está claro, ou mandamos para o pandeco esta cena pops da aspiração central, nada de mais, há lá sítio melhor para guardar os sacos de plástico, a gente vai às compras, regressa amofinada com as velhas do Pingo Doce e com as grávidas destrambelhadas dos nérves e zuca, aspiram-se os sacos. Mas fui afastada de pensamentos tão elevados, logo que me deparei com o carvão. Ora então Senhora Dona não queria ser responsabilizada por desatarraxar o depósito do aspirador, essa mega operação de risco, mas aspirar a lareira está bem. Sabendo que o lixo aspirado percorre uma tubagem até se depositar no receptáculo que está instalado no anexo do jardim, eu cá fiz um filme, vai que aspira lareira, vai que ainda há carvão mais ou menos quentinho, dá-lhe ar, vai por aí a fora e assim sem querer, pega-me fogo à casa. Assim de repente acho que é do caracinhas.

Desconfio que a partir de hoje, ela vai querer muito ter o prazer supremo de limpar o depósito do aspirador. E eu má que sou, vou querer muito limpa-lo. Há qualquer coisa de sublime nesta tarefa, desde a coisa de tirar o depósito e levar com uma nuvem preta nas fuças, até andar ali a esgravatar coisas, é coisa que quero deixar para o meus momentos zen.
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Tal e qual
publicado por R. às 2013-06-16 22:30:51
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Até o Correio da Manhã es(...)
publicado por R. às 2013-06-16 22:17:48
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O que está na moda este verão

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

Esqueça as socas e nem pense naquelas saias mais compridas atrás do que à frente.

ENTENDIDO???? Mas estava na moda o ano passado... O ANO PASSADO! Este ano já ninguém quer saber dessas saias.

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Exames, exames, exames...
publicado por R. às 2013-06-16 21:42:00
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Let's go... Nós conseguímos. Boa sorte para mais uma semana de fabulosos exames!
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A Última Bolacha
<em>Bahnhof</em>
publicado por Bolacha às 2013-06-16 19:07:49
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Soube que ia passar o Verão a estagiar num instituto alemão na véspera do dia do pai. Era uma manhã pouco oportuna em que a minha cabeça tentava decorar pormenores irrelevantes para a minha busca pelo sentido da vida, mas de suma importância na obtenção de uma nota catita na frequência que ia fazer no dia seguinte. A manhã transformou-se rapidamente numa tarde ansiosa, com a minha figurinha nervosa a esperar a chegada da alma santa que me ia orientar no estágio. Quando cheguei a casa nessa segunda-feira, tardiamente e depois de quatro telefonemas e outras tantas mensagens excitadas, com o estudo de véspera de frequência condenado ao esquecimento, pus o meu avô a chorar.

Até há duas semanas, o momento em que vi as faces curtidas do meu velhote a contorcerem-se sob um par de lágrimas grossas tinha sido o único em que me apercebera do peso do meu currículo aceite. Nem quando, num sábado de manhã, fui acordada por uma mala de viagem nova, arremessada pelo meu pai da porta do quarto, senti que o momento da conversa com a minha coordenadora de estágio e as semanas que se estenderam após o encontro eram definitivamente meus, e não parte de uma história que eu gostaria de poder contar como minha. Na verdade, contar a notícia às pessoas alheava-me ainda mais da realidade, como se a informação posta em palavras tivesse cada vez menos significado à medida que era repetida.

Foi há duas semanas que fiz uma skype call com o meu futuro companheiro de casa, um alemão com muito ar disso, estudante de design de produto e que, contra os preconceitos com que vários velhos do restelo encheram a minha cabeça, foi muito simpático e achou que seria boa ideia passar o Verão a dividir a casa com uma estudante de engenharia portuguesa. Tinha comprado as viagens de avião poucos dias antes, a seguir a um treino no ginásio, aproveitando a altura em que estava demasiado cansada para processar a informação. Mas a conversa com o meu flatmate, acompanhada de uma tour da casa (pequena e central) foi de manhã, e quando terminou eu estava presa dentro de mim própria, num casulo de caracóis bem arrumados e maquilhagem cuidada: preparava-me para ir almoçar com uns amigos e não podia dar-me ao luxo de gastar tempo e máscara de pestanas a chorar encostada à parede do escritório.

Tenho andado neste estranho balanço desde aí. Não tenho tempo para pensar na forma como todo o entusiasmo de há três meses deu lugar a um estado de pânico mal disfarçado pelos trabalhos e exames que foram sendo feitos, todos com pouca vontade. Não me sinto minimamente preparada para apanhar o avião no dia 30 de Junho, mas diga-se que é um avião no qual eu nunca me vou sentir preparada para entrar a menos que me force a fazê-lo. A partir daí, somando duas horas com um lanchinho e múltiplos tempos de espera agarrada à fiel mochila castanha que transporta a minha vida em formato digital, a primeira tarefa será apanhar um comboio na bahnhof, que, aliás, é a única palavra em alemão que sei dizer.
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a vida em azul cueca
471 - LAI LAI LAI
publicado por Mac às 2013-06-16 18:00:15
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Uma mulher pensa assim ah hoje não vamos à praia porque deve estar uma enchente e se aqui está um ventinho, lá está um vendaval e só dá até ao meio-dia e depois das quatro e não, hoje não me apetece esforçar para levarmos com pazadas de areia nas caras e isso. E ficámos. Esta mulher a completar um míni bronze, nada de abusos, não senhora, ora põe cinco minutos as pernas ao sol, ora mais cinco minutos um braço, ora outro braço, agora um bocadinho a cara, devidamente besuntada com protector não sei quantos. E ai que calor, o único senão é a água a 25º, um gelo. É que eu cá só me meto lá aos 29º, pois sim, abaixo disto não me aguento. E de nada adianta perguntar a infantis olha lá a água está boa? Que eles nos respondem siiiiiiiiiiiiiiiiim. E nós percebemos se está boa, ou má, se o siiiiiiiiiiiim lhes sai assim, siiiii-iiiiiii-iiiiim, quer dizer que está um gelo. Cá coisas que uma mãe aprende a interpretar.

Eu já fui assim, também me aguentei em águas polares e gostei, mas isso foi no tempo em que não me sentia. Agora sinto-me toda. Tenho dias. Dias em que me doem as costas, logo sinto que tenho costas. Dias em que me doem as pernas, portanto tenho pernas e por aí a fora. Coisas da idade. E pronto, achei por bem apenas aproveitar partes do sol em mim, enquanto pensava coisas, assim mais ou menos, ah aqueles velhacos da previsão meteorológica enganaram-se, previram mau tempo para domingo, olha-me para este céu, cubram-se de verrrrrgonha, depois até evoluí para coisas assim ah no meu tempo de pita os coitados também nunca acertavam na previsão, tudo na mesma, portanto, e está uma mulher lançada nas suas divagações e nubla-se-lhe o céu.

Já não se fazem previsões como antigamente.
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Ca medo!
publicado por R. às 2013-06-16 11:18:12
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O meu rabo é capaz de estar a querer assemelhar-se ao da minha avó... só pode. Flácidoooooooooooooooo flácido flácido... E com camadonas de celulite. Eu nunca mais meto na cabeça que tenho de meter creme todos os dias. Alguém sabe de alguma solução que faça desaparecer esta celulite de uma vez por todas????
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A Última Bolacha
Prólogo
publicado por Bolacha às 2013-06-15 23:35:02
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A conservatória é um quadrado de procrastinação no rés-do-chão do tribunal, edifício muito cúbico, enterrado num relvado verdejante onde as cadelinhas de focinho atrofiado das velhotas cagam sem pudor. Entrando pelas portas envidraçadas e contornando as escadas vermelhas que levam ao gabinete do Ministério Público, peça central daquele átrio cheio da luz que entra por duas janelas de dois pisos, é possível antecipar o ambiente no serviço e calcular tempos de espera através da parede de vidro que limita a divisão. Atrás de um balcão de madeira escura e granito, três mulheres segurando papéis contra o peito controlam os movimentos de entrada e saída do edifício com os sentidos que não discutem o último episódio da telenovela. Há uma fila de cadeiras estofadas a tecido bordô que assiste à cena de frente, voltadas de costas para o meu percurso amedrontado até à porta escancarada da conservatória.

Pelo meu relógio digital dourado, que conta sempre três minutos a mais que o relógio do terminal dos autocarros, passam poucos minutos das dez da manhã. À minha esquerda, a fila de cadeiras está ocupada por três homens e um livro de colorir, que deduzo pertencer à pequena mancha cor-de-rosa que corre entre o espaço que separa o balcão das cadeiras. À minha direita estão mais duas pessoas, de pé, ambas de braços cruzados, a fitar ameaçadoramente a funcionária que está a tratar dos cartões do cidadão do outro lado da sala, escondida pela máquina onde se medem alturas, fazem assinaturas e tiram fotografias para o cartão. Passando pelas poses reprovadoras, chego à máquina das senhas para ver um ecrã desligado, coberto por um papel que me manda tirar a senha de um rolo azul em cima do balcão.

Fico de pé perto do local onde rolo das senhas dá as boas vindas a toda a nova cara de frete que passa para o outro lado do vidro até vagarem duas cadeiras, pai e filho adolescente que vieram tratar de um cartão do cidadão. Enquanto ocupo alarvemente um dos lugares, usando a prevenção de varizes como desculpa mental, pergunto-me se não serei a única que não está ali para levar um ralhete por não saber o meu código postal, intervalado com a descrição pormenorizada do percurso académico da filha da senhora que vai apontando os meus dados num teclado preto muito barulhento, seguido de uma medida pouco precisa da minha altura e uma fotografia em que me faço passar por uma refugiada que conseguiu fugir do país com eyeliner no bolso. Levo a minha mão à mala onde o meu cartão está guardado e relembro a morosidade do processo, nesta triste província onde as novidades se podem resumir num jornal quinzenal de dez páginas. A minha senha azul tem desenhado um quarenta e cinco, a minha manhã tem um ponto de interrogação.

Os segundos são contados pelo meu relógio digital com uma irritação que o conforto da cadeira não consegue disfarçar. As minhas pernas começam a baloiçar-se como dois pêndulos de movimentos simétricos e, por serem grandes demais para a altura da cadeira, os meus ténis roçam o chão em guinchos provocadores. Por fim, uma das senhoras atrás do balcão aproxima-se da superfície de granito polido, olha, sobre os óculos que apoia casualmente na ponta do nariz, para a impaciência que domina a espera e pergunta se está ali alguém para processos ou certidões.

-Eu.

Olho em volta e recebo silêncio. Até a pequena mancha cor-de-rosa que não tinha deixado de correr pela sala, ora segurando o seu livro de colorir, ora deixando-o ao cuidado do colo do pai que dormitava encostado ao vidro, parou para olhar para mim. A senhora faz-me sinal para me aproximar e eu levanto-me ao seu encontro. Apoio os cotovelos na bancada gelada com força, como se tivesse dificuldade em segurar-me nas pernas pelo excesso de exercício que dez minutos de movimentos autistas provocaram. O diálogo seguinte desenrola-se de forma pouco fluída, como se a minha boca tivesse sido forrada por esponjas:

- Bom-dia. Queria uma certidão de nascimento.

- Sua?

- Sim.

- Diga-me o seu nome completo e data de nascimento.

A combinação dos meus dois primeiros nomes é francamente infeliz: esta é uma realidade que me assalta sempre que sou obrigada a dizê-la em voz alta. Felizmente não preciso de a repetir, nem à minha data de nascimento, ambas as informações são prontamente memorizadas pela senhora que me acena como resposta e regressa à sua secretária. Ao vê-la sentada contra o fundo da sala forrado por painéis de madeira, a digitar com calma os meus dados e fazer múltiplos cliques, lembro-me de um pormenor importante que vai ter que ser gritado através da extensão de mesas, cadeiras e papeis em pilhas precárias que me separa da funcionária.

- Desculpe, não tem certidões em inglês?

Em poucos segundos tenho de novo à minha frente a minha nova amiga, tão solícita e de sorriso torcido. Pergunta-me se sou filha das pessoas que o programa informático diz serem meus pais e eu aceno afirmativamente. Os olhinhos por detrás dos óculos, que descaíram de novo para a ponta do nariz, têm o brilho da coscuvilhice que conheço bem desde os primeiros passos que dei na casa de uma das amigas da minha avó, onde se organizavam tertúlias de bordados e má língua.

- É para quê, a certidão?

Boa questão, cara senhora, mas não tem nada a ver com isso.

- Contrato de trabalho.

- Mas é para o estrangeiro?

- Sim.

Não existem certidões em inglês, mas há certidões em formato internacional. Em poucos minutos a funcionária regressa do seu posto com um papel feio preenchido com uma tabela confusa que explica que eu nasci. As legendas dos campos da tabela estão em português e em francês, mas no verso há uma lista de símbolos com traduções para outras línguas. O papel custa-me vinte euros que pago prontamente para sair daquele espaço o mais depressa possível. A dona do livro de colorir que se sentava ao meu lado já está muito quietinha a fazer o seu cartão, com um pai acordado ao seu lado. No átrio, a luz que entra pelas janelas de dois pisos da entrada torna difusos os contornos da escada do centro e o vermelho do corrimão quase parece cor-de-rosa. Não consigo evitar uma última pergunta, que me chega aos ouvidos quando já estou de costas voltadas para o balcão.

- A certidão é para onde?

- Alemanha.
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Sabem aquelas músicas com(...)
publicado por R. às 2013-06-15 22:46:53
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não é o caso desta... mas acho-a lovely!
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A Última Bolacha
Wait for it...
publicado por Bolacha às 2013-06-15 18:01:46
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Dear Zara
publicado por R. às 2013-06-15 16:26:14
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Querida Zara,
Deixei de comer a semana passada. A vida não anda fácil para ninguém e pronto tem de se cortar onde se pode para se amealhar para a Época de Promoções e Saldos. Tou agora a pão e água à espera que cheguem as vossas promoções. É uma espécie de 2 em 1: emagreço (para caber nos vossos XS's) e poupo qualquer coisinha para gastar nas promoções. Por favor metam lá as coisas em promoção depressa que a minha glicémia já está baixa e a minha mãe diz que pareço um pau de virar tripas.

Atenciosamente,

R.

P.S.: Estou a gozar, obviamente. Não tou a pão e água. Ninguém me tira o meu café diário... nem mesmo a Zara.
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Relembrando a infância
publicado por R. às 2013-06-15 13:49:53
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O VERDOCAS!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

A reter de todo este episódio dedicado aos transportes públicos "os comboios são geralmente pontuais..." exceptuando quando estão em greve, acrescentaria eu...

Sobre o Verdocas: era suposto ele ser humano??? Tinha cauda e uma camisola com peixinhos que se mexiam. Era estranho e agora que revejo irritante.
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