Momentos...

Vale do Tua - Uma paisagem em transformação

Eira-Velha — Mon, 03 Oct 2011 15:47:43 GMT

Daqui a alguns anos, o profundo vale ficará irreconhecível. Em nome de uma ínfima percentagem de produção hidroeléctrica e à custa de promessas de gordas benesses para alguns candidatos a administradores de empresas que vão gerir não sei bem o quê.

Para já quem ganha é o Calçacurta e outros empresários da restauração.

Depois... Depois se verá...

Momentos...

Eira-Velha — Sun, 17 Jul 2011 17:12:07 GMT

Há momentos únicos que só assim se podem imortalizar! É a magia da fotografia...

Antes que seja tarde demais...

Eira-Velha — Sat, 04 Dec 2010 15:12:45 GMT

Este gajo é feio, parece que só ronca em vez de cantar mas consegue cativar-nos pela música.

Eu gosto...

Cá se vai andando...

Eira-Velha — Sun, 14 Mar 2010 09:17:59 GMT

A chuva deu tréguas mas o frio continua a fustigar os nossos corpos. Umas fugas à ecopista, as voltinhas do costume porque a casa ninguém traz nada, bridge, farmville (desperdício de tempo viciante), tentar tenazmente não perder o contacto...

Agora que podia dar asas à imaginação e martelar no teclado até os dedos sumirem na palma das mão esvairam-se todos os conteúdos que borbulhavam na cachimónia ansiosos por se verem esparramados na tela.

Por isso, vou relaxar ao som deste magnífico som, até que a inspiração reapareça :)

Inverno

Eira-Velha — Tue, 26 Jan 2010 21:37:28 GMT

Nas margens do Rio Minho, em pleno Inverno, um belo tapete de tardias folhas de carvalho torna as minhas caminhadas mais nostálgicas...

Fruta da Época

Eira-Velha — Mon, 30 Nov 2009 21:48:27 GMT

Cidadania

Eira-Velha — Sat, 11 Jul 2009 15:44:33 GMT

"Se puderes olhar vê, se puderes ver repara", josé saramago, ensaio sobre a cegueira

Quantas vezes olhamos, vemos e não reparamos?

A letra desta música é um retrato constante do quotidiano das pessoas. E, no entanto, pouco nos importa que o "labrego" que amanha a terra passe fome, que o pedreiro que constrói luxuosos condomínios viva numa barraca, que o operário que faz automóveis de luxo ande nos transportes públicos onde só o cheiro do suor incomoda...

Se o status individual correspondesse ao esforço de produção de cada um tenho a certeza que haviamos de ver por aí muitos burros de gravata e a conduzir luxuosoas limousines.

Novas Construções

Eira-Velha — Wed, 27 May 2009 14:01:10 GMT

Tenho andado ocupado com as mudanças...

Fátima - Uma questão de Fé

Eira-Velha — Wed, 13 May 2009 08:44:42 GMT

Around the World "Don't Worry"

Eira-Velha — Tue, 12 May 2009 13:40:44 GMT

Maio

Eira-Velha — Tue, 12 May 2009 13:24:00 GMT

Em Maio canta o gaio.

São giras, as penas do gaio, de um azul resplandecente, entrecortadas com riscas pretas e alguns tons de castanho.

Maio é uma época do ano em que a natureza fervilha numa ânsia reprodutiva tal que parece que o mundo vai acabar.

É também tempo de começar a planear a "passagem" para outra etapa da minha vida.

Esquecido?

Eira-Velha — Sat, 18 Apr 2009 15:08:36 GMT

Não, apenas um compasso ... de espera :)

Vou ali e já volto...

Sólo tengo ojos para tí

Eira-Velha — Thu, 26 Feb 2009 17:40:41 GMT

Around the World "Stand By Me"

Eira-Velha — Mon, 09 Feb 2009 14:23:30 GMT

À Luisa "Pingente", com um beijinho... Toca a dançar!!!

O Melro

Eira-Velha — Sat, 07 Feb 2009 16:02:58 GMT

O Melro, eu conheci-o: Era negro, vibrante, luzidio, madrugador, jovial; começava a soltar, d’entre o arvoredo verdadeiras risadas de cristal. E assim que o padre-cura abria a porta que dá para o passal, repicando umas finas ironias, o melro, d’entre a horta dizia-lhe: “bons dias!” E o velho padre-cura não gostava daquelas cortesias.

O cura era um velhote conservado, malicioso, alegre, prazenteiro; não tinha pombas brancas no telhado, nem rosas no canteiro; andava às lebres pelo monte, a pé, livre de reumatismos, graças a Deus, e graças a Noé.

O melro desprezava os exorcismos que o padre lhe dizia: cantava, assobiava alegremente, até que ultimamente o velho disse um dia.

- Nada, já não tem jeito! Este ladrão dá cabo dos trigais! Qual seria a razão porque Deus fez os melros e os pardais?

E o melro no entretanto, honesto como um santo mal vinha no oriente a madrugada clara já ele andava jovial, inquieto, comendo alegremente, honradamente, todos os parasitais da seara desde a formiga ao mais pequeno insecto. E apesar disto o rude proletário, o bom trabalhador, nunca exigiu aumento de salário.

Que grande tolo o padre confessor!

Foi para a eira o trigo; e armando uns espantalhos disse o abade consigo:

- Acabaram-se as penas e os trabalhos.

Mas logo de manhã, maldito espanto! O abade, inda na cama, ouviu do melro o costumado canto. ficou ardendo em chama; pega na caçadeira, levanta-se dum salto, e vê o melro a assobiar na eira em cima do seu velho chapéu alto!

Chegou a coisa a termo que o bom padre-cura andava enfermo, não falava nem ria, minado por tão íntimo desgosto; e o vermelho oleoso do seu rosto tornava-se amarelo dia a dia. E foi tal a paixão, a desventura, (muito embora o leitor não acredite) que o bom padre-cura perdera… o apetite!

Andando no quintal um certo dia Lendo em voz alta o Velho Testamento enxergou por acaso (que alegria! Que ditoso momento!) um ninho com seis melros escondido entre uma carvalheira. E ao vê-los exclamou enfurecido:

- A mãe comeu o fruto proibido; esse fruto era a minha sementeira: Era o pão, era o milho; transmitiu-se o pecado. E se a mãe não pagou, que pague o filho, é a doutrina da Igreja. Estou vingado!

E engaiolando os pobres passaritos Soltava exclamações:

- É uma praga. Malditos! Dão-me cabo de tudo estes ladrões! Raios os partam! Andai lá que enfim…

E deixando a gaiola pendurada continuou a ler o seu latim fungando uma pitada.

Vinha tombando a noite silenciosa; e caía por sobre a natureza uma serena paz religiosa, uma bela tristeza harmónica, viril, indefinida. A luz crepuscular infiltra-nos na alma dolorida um misticismo heróico e salutar. As árvores, de luz inda doiradas, sobre os montes longínquos, solitários, Tinham tomado as formas rendilhadas das plantas dos herbários. Dormiam virginais as coisas mansas: Os rebanhos e as flores, as aves e as crianças.

Ia subindo a escada o velho abade; a sua negra, atlética figura destacava na frouxa claridade como uma nódoa escura. E introduzindo a chave no portal murmurou entre destes:

- Tal e qual… tal e qual!... Guisados com arroz são excelentes.

Nasceu a lua. As folhas dos arbustos tinham o brilho meigo, aveludado do sorriso dos mártires, dos justos. Um eflúvio dormente e perfumado embebedava as seivas luxuriantes. Murmuravam diálogos gigantes pela amplidão etérea. São precisos silêncios virginais, disposições simpáticas, nervosas, para ouvir estas falas silenciosas dos mudos vegetais. As orvalhadas, frescas espessuras pressentiam-se quase a germinar. Desmaiavam-se as cândidas verduras nos magnetismos brancos do luar.

…

E nisto o melro foi direito ao ninho. Para o agasalhar andou buscando umas penugens doces como arminho, um feltrosito acetinado e brando. Chegou lá, e viu tudo. Partiu como uma flecha; e louco e mudo correu por todo o matagal; em vão! Mas eis que solta de repente um grito indo encontrar os filhos na prisão.

- Quem vos meteu aqui?!

O mais velhito todo tremente, murmurou então:

- Foi aquele homem negro. – Quando veio chamei, chamei… Andavas tu na horta… Ai que susto, que susto!... Ele é tão feio!... Tive-lhe tanto medo!... Abre esta porta, e esconde-nos debaixo da tua asa! Olha, já vão florindo as açucenas; vamos construir a nossa casa num bonito lugar… Ai! Quem me dera, minha mãe, ter penas para voar, voar!

E o melro alucinado clamou:

- Senhor! Senhor! É porventura crime ou é pecado que eu tenha muito amor a estes inocentes?! Ó natureza, ó Deus, como consentes que me roubem, assim os meus filhinhos, os filhos que eu criei! Quanta dor, quanto amor, quantos carinhos, quanta noite perdida nem eu sei… E tudo, tudo em vão! Filhos da minha vida! Filhos do coração!!! Não bastaria a natureza inteira, não bastaria o céu para voardes, e prendem-vos assim desta maneira!... Covardes! A luz, a luz, o movimento insano, eis o aguilhão, a fé que nos abrasa… Encarcerar a asa é encarcerar o pensamento humano. A culpa tive-a eu! Quase à noitinha parti, deixei-os sós… A culpa tive-a eu, a culpa é minha, de mais ninguém!... Que atroz! E eu devia sabe-lo! Eu tinha obrigação de adivinhar… Remorso eterno! Eterno pesadelo!...

…

Falta-me a luz e o ar!... Oh, quem me dera ser abutre ou ser fera para partir o cárcere maldito!... E como a noite é límpida e formosa! Nem um ai, nem um grito… Que noite triste! Oh noite silenciosa!...

E a natureza fresca, omnipotente, sorria castamente com o sorriso alegre dos heróis. Nas sebes orvalhadas, entre folhas luzentes como espadas, cantavam rouxinóis.

Os vegetais felizes mergulhavam as sôfregas raízes à procurar na terra as seivas boas, com avidez e as raivas tenebrosas das pequeninas feras vigorosas sugando à noite os peitos das leoas. A lua triste, a lua merencórea, Desdémona marmórea, rolava pelo azul da imensidade, imersa numa luz serena e fria, pura como verdade. E entre a luz do luar e os sons e as flores, na atonia cruel das grandes dores, o melro solitário jazia inerte, exânime, sereno, bem como outrora a mãe do Nazareno na noite do Calvário!...

Segundo o seu costume habitual, o padre-cura foi para o quintal, levando a bíblia e sobraçando a enxada. Antes de dizer missa, o velho abade inevitavelmente tratava da hortaliça e rezava a Deus Padre Omnipotente vários trechos latinos,salvando desta forma juntamente as ervilhas, as almas e os pepinos. E já longe ia bradando:

- Olé! Dormiram bem?... Estimo… Eu lhes darei o mimo, canalha vil, grandíssima ralé! Então vocês, seus almas do diabo, julgavam que isto que era só dar cabo, da horta e do pomar, e bico alegre e estômago contente, e o camelo do cura que se aguente, que engrole o seu latim e vá bugiar!... Grandes larápios!... Era o que faltava. Vocês irem ao milho e a mim mandar-me à fava! Pois muito bem. Agora que vos pilho eu vos ensinarei seus safardanas! Vocês são mariolões, são ratazanas, tem bico, é certo, mas não tem tonsura… E nas manhas um melro nunca chega às manhas dum padre-cura. O melhor vinho que encontrar na adega é para hoje, olé!... Que bambochata! Que petisqueira! Melros com chouriço!... E então a Fortunata que tem um dedo e um jeito para isso!... Hei-de comer-vos todos, um a um, lambendo os beiços, com tal gana enfim que comendo-vos todos, mesmo assim eu fico ainda quase que em jejum! E depois de vos ter dentro da pança, depois de vos jantar, vocês verão como o velhote dança, como ele é melro e sabe assobiar!...

Mas nisto o padre-cura titubeante quase desfalecendo, atónito de horror, parou doente deste drama de horror: O melro ao ver aproximar o abade, despertou da atonia, lançando-se furioso contra agrade do cárcere. Torcia para os partir os ferros da prisão, crispando as unhas convulsivamente com a fúria dum leão. Batalha inútil, desespero ardente! Quebrou as garras, depenou as asas e balbuciando, exangue, partiu num voo arrebatado e louco.

Trazendo dentro em pouco preso no bico um ramo de veneno, e belo e grande e trágico e sereno disse:

-Meus filhos, a existência é boa só quando é livre. A liberdade é a lei. Prende-se a asa, mas a alma voa… Ó filhos, voemos pelo azul!... Comei!

E mais sublime do que Cristo quando morreu na cruz, maior do que Catão, matou os quatro filhos, trespassando quatro vezes o próprio coração! Soltou, fitando o abade, uma pungente gargalhada de lágrimas, de dor, e partiu pelo espaço heroicamente, indo cair, já morto, de repente num carcavão de silveiras em flor.

E o velho abade, lívido de espanto, exclamou afinal:

- Tudo que existe é imaculado e é santo! Há em toda a miséria o mesmo pranto, e em todo o coração há um grito igual. Deus semeou de almas o universo todo. Tudo o que vive ri e canta e chora… tudo foi feito com o mesmo lodo, purificado com a mesma aurora. Ó mistério sagrado da existência, só hoje te adivinho, ao ver que a alma tem a mesma essência pela dor, pelo amor, pela inocência, quer guarde um berço, quer proteja um ninho! Só hoje sei que em toda a criatura, desde a mais bela até à mais impura, ou numa pomba, ou numa fera brava Deus habita, Deus sonha, Deus murmura!...

…

Ah, Deus é bem maior do que eu julgava…

E quedou silencioso. O velho mundo, das suas crenças antigas, num momento, viu-o sumir, exausto, moribundo nos abismos sem fundo do tenebroso mar do Pensamento. E chorou e chorou… a Igreja, a Crença. Rude montanha pavorosa, escura, que enchia o globo com a sombra imensa Dos seus setenta séculos de altura; o Himalaia de dogmas triunfantes, mais eternos que o bronze e que o granito, onde aos profetas Deus falava dantes entre raios e nuvens trovejantes lá dos confins sidérios do infinito; esse colosso enorme, em dois instantes viu-o tremer, fender-se e desabar numa ruína espantosa, só de tocar-lhe a asa vaporosa, duma avezinha trémula, a expirar!...

…

E, arremessando a bíblia, o velho abade murmurou:

- Há mais fé e há mais verdade há mais Deus com certeza nos cardos secos dum rochedo nu que nessa bíblia antiga… Ó natureza, a única bíblia verdadeira és tu!...

Guerra Junqueiro

Babel e Sião

Eira-Velha — Wed, 14 Jan 2009 23:15:47 GMT

Sôbolos rios que vão
Por Babilónia, me achei,
Onde sentado chorei
As lembranças de Sião
E quanto nela passei.
Ali, o rio corrente
De meus olhos foi manado;
E, tudo bem comparado,
Babilónia ao mal presente,
Sião ao tempo passado.

Ali, lembranças contentes
Na alma se representaram;
E minhas cousas ausentes
Se fizeram tão presentes,
Como se nunca passaram.
Ali, depois de acordado,
Co'o rosto banhado em água,
Deste sonho imaginado,
Vi que todo o bem passado,
Não é gosto, mas é mágoa.

E vi que todos os danos
Se causavam das mudanças
E as mudanças dos anos;
Onde vi quantos enganos
Faz o tempo às esperanças.
Ali vi o maior bem
Quão pouco espaço que dura;
O mal que depressa vem,
E quão triste estado tem
Quem se fia da ventura.

Vi aquilo que mais vale,
Que então se entende melhor,
Quanto mais perdido for;
Vi ao bem suceder mal
E, ao mal, muito pior.
E vi com muito trabalho
Comprar arrependimento.
Vi nenhum contentamento,
E vejo-me a mim, que espalho
Tristes palavras ao vento.

Bem são rios estas águas
Com que banho este papel;
Bem parece ser cruel
Variedade de mágoas
E confusão de Babel.
Como homem que, por exemplo,
Dos transes em que se achou,
Depois que a guerra deixou,
Pelas paredes do templo
Suas armas pendurou;

Assim, depois que assentei
Que tudo o tempo gastava,
Da tristeza que tomei,
Nos salgueiros pendurei
Os órgãos com que cantava.
Aquele instrumento ledo
Deixei da vida passada,
Dizendo: – Música amada,
Deixo-vos neste arvoredo,
À memória consagrada.

Frauta minha, que, tangendo,
Os montes fazíeis vir
Pera onde estáveis correndo,
E as águas, que iam descendo,
Tornavam logo a subir,
Jamais vos não ouvirão
Os tigres, que se amansavam;
E as ovelhas que pastavam,
Das ervas se fartarão
Que por vos ouvir deixavam.

Já não fareis docemente
Em rosas tornar abrolhos
Na ribeira florescente;
Nem poreis freio à corrente,
E mais se for dos meus olhos.
Não movereis a espessura,
Nem podereis já trazer
Atrás vós a fonte pura,
Pois não pudestes mover
Desconcertos da ventura.

Ficareis oferecida
À Fama, que sempre vela,
Frauta, de mim tão querida;
Porque, mudando-se a vida,
Se mudam os gostos dela.
Acha a tenra mocidade
Prazeres acomodados,
E logo a maior idade.
Já sente por pouquidade
Aqueles gostos passados.

Um gosto que hoje se alcança,
Amanhã já o não vejo;
Assim nos traz a mudança
De esperança em esperança
E de desejo em desejo.
Mas em vida tão escassa
Que esperança será forte?
Fraqueza de humana sorte,
Que quanto da vida passa
Está recitando a morte!

Mas deixar nesta espessura
O canto da mocidade!
Não cuide a gente futura
Que será obra da idade
O que é força da ventura.
Que idade, tempo, o espanto
De ver quão ligeiro passe,
Nunca em mim puderam tanto
Que, posto que deixe o canto,
A causa dele deixasse.

Mas em tristezas e nojos,
Em gosto e contentamento,
Por sol, por neve, por vento,
Tendré presente a los ojos
Por quien muero tan contento.
Órgãos e frauta deixava,
Despojo meu tão querido,
No salgueiro que ali estava,
Que pera troféu ficava
De quem me tinha vencido.

Mas lembranças da afeição
Que ali cativo me tinha,
Me perguntaram então:
Que era da música minha
Que eu cantava em Sião?
Que foi daquele cantar
Das gentes tão celebrado?
Por que o deixava de usar?
Pois sempre ajuda a passar
Qualquer trabalho passado.

Canta o caminhante ledo
No caminho trabalhoso,
Por entre espesso arvoredo;
E de noite o temeroso,
Cantando, refreia o medo.
Canta o preso docemente,
Os duros grilhões tocando;
Canta o segador contente,
E o trabalhador, cantando,
O trabalho menos sente.

Eu, que estas cousas senti
Na alma, de mágoas tão cheia,
Como dirá, respondi,
Quem alheio está de si
Doce canto em terra alheia?
Como poderá cantar
Quem em choro banha o peito?
Porque, se quem trabalhar
Canta por menos cansar,
Eu só descansos enjeito.

Que não parece razão
Nem parece cousa idónea
Por abrandar a paixão
Que cantasse em Babilónia
As cantigas de Sião.
Que, quando a muita graveza
De saudade quebrante
Esta vital fortaleza,
Antes moura de tristeza
Que, por abrandá-la, cante.

Que, se o fino pensamento
Só na tristeza consiste,
Não tenho medo ao tormento
Que morrer de puro triste,
Que maior contentamento?
Nem na frauta cantarei
O que passo e passei já,
Nem menos o escreverei,
Porque a pena cansará
E eu não descansarei.

Que, se vida tão pequena
Se acrescenta em terra estranha,
E se Amor assim o ordena,
Razão é que canse a pena
De escrever pena tamanha.
Porém se, pera assentar
O que sente o coração,
A pena já me cansar,
Não canse pera voar
A memória em Sião.

Terra bem-aventurada,
Se, por algum movimento,
Da alma me fores mudada,
Minha pena seja dada
A perpétuo esquecimento.
A pena deste desterro,
Que eu mais desejo esculpida
Em pedra ou em duro ferro,
Essa nunca seja ouvida,
Em castigo de meu erro.

E se eu cantar quiser,
Em Babilónia sujeito,
Hierusalém, sem te ver,
A voz, quando a mover,
Se me congele no peito.
A minha língua se apegue
Às fauces, pois te perdi, 
Se, enquanto viver assi, 
Houver tempo em que te negue 
Ou que me esqueça de ti!

Mas ó tu, terra de Glória, 
Se eu nunca vi tua essência, 
Como me lembras na ausência? 
Não me lembras na memória, 
Senão na reminiscência.
Que a alma é tábua rasa 
Que, com a escrita doutrina 
Celeste, tanto imagina, 
Que voa da própria casa 
E sobe à pátria divina.

Não é logo a saudade
Das terras onde nasceu 
A carne, mas é do Céu, 
Daquela santa Cidade 
Donde esta alma descendeu.
E aquela humana figura, 
Que cá me pode alterar, 
Não é quem se há-de buscar: 
É o raio da Fermosura 
Que só se deve de amar. 

Que os olhos e a luz que ateia 
O fogo que cá sujeita, 
– Não do sol, mas da candeia –
É sombra daquela ideia 
Que em Deus está mais perfeita.
E os que cá me cativaram 
São poderosos afeitos 
Que os corações têm sujeitos; 
Sofistas que me ensinaram 
Maus caminhos por direitos.

Destes o mando tirano 
Me obriga, com desatino, 
A cantar, ao som do dano, 
Cantares de amor profano,
Por versos de amor divino. 
Mas eu, lustrado co'o santo 
Raio, na terra de dor, 
De confusão e de espanto, 
Como hei-de cantar o canto 
Que só se deve ao Senhor? 

Tanto pode o benefício 
Da Graça, que dá saúde, 
Que ordena que a vida mude;
E o que tomei por vício 
Me faz grau pera a virtude. 
E faz que este natural 
Amor, que tanto se preza, 
Suba da sombra ao real, 
Da particular beleza 
Pera a Beleza geral. 

Fique logo pendurada 
A frauta com que tangi, 
Ó Hierusalém sagrada, 
E tome a lira dourada 
Pera só cantar de ti; 
Não cativo e ferrolhado 
Na Babilónia infernal, 
Mas dos vícios desatado 
E cá desta a ti levado, 
Pátria minha natural. 

E se eu mais der a cerviz 
A mundanos acidentes, 
Duros, tiranos e urgentes, 
Risque-se quanto já fiz 
Do grão livro dos viventes. 
E, tomando já na mão 
A lira santa e capaz 
Doutra mais alta invenção, 
Cale-se esta confusão, 
Cante-se a visão da paz!

Ouça-me o pastor e o rei, 
Retumbe este acento santo, 
Mova-se no mundo espanto,
Que do que já mal cantei 
A palinódia já canto. 
A vós só me quero ir, 
Senhor e grão Capitão 
Da alta torre de Sião, 
À qual não posso subir, 
Se me vós não dais a mão. 

No grão dia singular 
Que na lira o douto som 
Hierusalém celebrar, 
Lembrai-vos de castigar
Os ruins filhos de Edom.
Aqueles que tintos vão 
No pobre sangue inocente, 
Soberbos co'o poder vão, 
Arrasai-os igualmente, 
Conheçam que humanos são.

E aquele poder tão duro 
Dos afeitos com que venho, 
Que incendem alma e engenho,
Que já me entraram o muro 
Do livre alvídrio que tenho; 
Estes, que tão furiosos 
Gritando vêm a escalar-me, 
Maus espíritos danosos,  
Que querem como forçosos 
Do alicerce derrubar-me;

Derrubai-os, fiquem sós, 
De forças fracos, imbeles; 
Porque não podemos nós 
Nem com eles ir a Vós, 
Nem sem Vós tirar-nos deles.
Não basta minha fraqueza 
Pera me dar defensão, 
Se Vós, santo Capitão, 
Nesta minha fortaleza 
Não puserdes guarnição.

E tu, ó carne que encantas, 
Filha de Babel tão feia, 
Toda de misérias cheia, 
Que mil vezes te levantas 
Contra quem te senhoreia,
Beato só pode ser 
Quem co'a ajuda celeste 
Contra ti prevalecer, 
E te vier a fazer 
O mal que lhe tu fizeste;

Quem com disciplina crua 
Se fere mais que ua vez, 
Cuja alma, de vícios nua, 
Faz nódoas na carne sua, 
Que já a carne na alma fez.
E beato quem tomar  
Seus pensamentos recentes 
E em nascendo os afogar, 
Por não virem a parar 
Em vícios graves e urgentes; 

Quem com eles logo der 
Na pedra do furor santo 
E, batendo, os desfizer 
Na Pedra, que veio a ser,
Enfim, cabeça do Canto; 
Quem logo, quando imagina 
Nos vícios da carne má, 
Os pensamentos declina 
Àquela carne divina 
Que na Cruz esteve já;

Quem do vil contentamento
Cá deste mundo visível,
Quanto ao homem for possível,
Passar logo o entendimento
Pera o mundo inteligível.
Ali achará alegria 
Em tudo perfeita e cheia 
De tão suave harmonia, 
Que nem, por pouca, escasseia,
Nem, por sobeja, enfastia. 

Ali verá tão profundo 
Mistério na suma Alteza, 
Que, vencida a Natureza, 
Os mores faustos do Mundo 
Julgue por maior baixeza. 
Ó tu, divino aposento, 
Minha pátria singular, 
Se só com te imaginar 
Tanto sobe o entendimento, 
Que fará, se em ti se achar? 

Ditoso quem se partir 
Pera ti, terra excelente, 
Tão justo e tão penitente, 
Que depois de a ti subir, 
Lá descanse eternamente!

Luís de Camões

Copiado daqui

Feliz Navidad

Eira-Velha — Sun, 21 Dec 2008 20:53:19 GMT

A todos os meus amigos desejo

um Natal Feliz e que o Novo Ano lhes permita

realizar tudo quanto desejarem.

Dezembro

Eira-Velha — Sun, 21 Dec 2008 11:00:36 GMT

Todos os anos acontece Dezembro.

E em Dezembro há Natal

E no Natal há lembranças,

Presentes gulosos,

Alegria a rodos,

Cintilante felicidade nos olhos das crianças

E nas gélidas borbulhas do vinho espumante.

Não falta calor

Em torno da lareira escaldante.

Não falta amor,

Esquece-se a dor

Em troca de um fugaz instante

De ditosa ventura.

Que importa aquele indigente

Debaixo de um alpendre.

Que importa aquele jovem

Ávido de mais uma parcela

Do maldito pó de que provém

A sua alucinação

Que importa a tristeza

De quem não tem um tecto,

Nem família,

Nem amigos,

Nem um afecto,

Vitimas da avareza

Da ganância,

Do egoísmo,

Do ostracismo

Em que nós os afundamos,

Se não pela acção,

Pela indiferença que adoptamos.

Os dois Lobos

Eira-Velha — Sun, 14 Dec 2008 10:00:35 GMT

- Existe uma batalha que toda a gente tem que travar dentro de si. Essa batalha dentro de nós é entre dois lobos.

- Um é mau. É a cólera, a inveja, o ciúme, a amargura, o desgosto, o arrependimento, a cobiça, a arrogância, a lamentação, a culpa, o ressentimento, a inferioridade, a mentira, a vaidade, a soberba, o complexo de superioridade e o egoismo.

- O outro é bom. É a alegria, a paz, o amor, a esperança, a serenidade, a humildade, a bondade, a benevolência, a empatia, a generosidade, a verdade, a compaixão e a confiança.

Quem assim falava era o velho Chefe Índio, sentado numa magnífica pele de urso, aspirando pausadamente o fumo do antigo cachimbo. A ouvi-lo extasiado estava um jovem pele vermelha, seu neto, que aproveitou a pausa na narrativa para perguntar:

- Qual dos lobos vence?

O velho índio respondeu simplesmente:

- Aquele que alimentares.

Esta linda história que me chegou via e-mail, seria mais uma daquelas mensagens que normalmente deletamos sem prestar atenção. Mas, talvez por me encontrar imbuído do espírito natalício, aproveitei para preencher um certo vazio neste blog e convidar quem o visitar para, juntamente comigo, refletirmos sobre as lutas que se desenrolam no nosso interior e tentar identificar qual dos lobos nós alimentamos.

Pelo que me diz respeito, confesso que a luta entre as minhas feras ainda não terminou porque a alimentação que lhes lanço tem sido abocanhada ora por um, ora por outro.

Mas o que eu quero que vença é, sem dúvida, o lobo bom. E há-de vencer. Disso estou seguro.

Aproveito para desejar a todos os meus leitores um Feliz Natal e que o Novo Ano permita que realizem todos os desejos.

Rimas ao acaso

Eira-Velha — Sun, 23 Nov 2008 20:48:27 GMT

Era uma velha que andava a varrer

Com uma lata no cu a bater

Quanto mais a velha varria

Mais a lata no cu lhe batia.

Casei-me com uma velha

Por causa da filharada

Vai o diabo da velha

Pariu dez de uma ninhada.

Sou do Minho, sou do Minho

Sou do Minho natural

Quem não conhecer o Minho

Não conhece Portugal.

Un Bel di Vedremo

Eira-Velha — Sat, 15 Nov 2008 21:51:22 GMT

A Diva

The Boss...

Eira-Velha — Wed, 05 Nov 2008 19:42:44 GMT

Passou mais de um mês sem que me ocorresse algo para postar aqui. Mas hoje não quero deixar de assinalar a data pelo significado que representa a eleição e um indivíduo de raça negra para dirigir os destinos da maior potência mundial. O significado é ainda mais evidente se considerarmos que ainda é do meu tempo a mais vil e ignominiosa forma de exclusão social a que eram votados os cidadãos dessa etnia nos mesmos USA.

Eis o homem em quem muita gente, não só americanos, deposita as maiores esperanças para que o mundo se torne melhor. Caro que talvez as espectativas sejam exageradas mas que o seu carisma, a sua serenidade e o seu sentido de estado cativam é um facto indesmentível.

Vamos aguardar...

Outono

Eira-Velha — Thu, 25 Sep 2008 19:43:42 GMT

Em Setembro tudo muda.

Acabam-se as férias,

colhem-se os frutos,

preparam-se os mostos.

Pelas manhãs

caem orvalhos,

frios,

gelados,

que pintam as folhas de matizes estranhos, que esvoaçam e caem

impelidas pelo vento.

Também os meus olhos

pressentem a chegada do Outono

da vida...

Iniciativa

Eira-Velha — Fri, 29 Aug 2008 10:32:48 GMT

Por vezes deixamo-nos abater pelo desânimo, pela frustração, pelas adversidades, pela fraqueza. Outras vezes superamo-nos. Mas para que se encontrem forças onde elas já não se vislumbram é sempre precisa iniciativa, um primeiro passo. Eis um bom exemplo!

Mais a Sério

Eira-Velha — Thu, 28 Aug 2008 09:48:14 GMT

"Quando a última árvore tiver caído,
quando o último rio tiver secado,
quando o último peixe for pescado,
vocês vão entender que dinheiro não se come".
GreenPeace